Последствия сумасшедшей ночи настигли меня на следующее же утро. Уж не знаю, что конкретно стало той песчинкой, что вызвала обвал, но как-то так вышло, что когда я открыл утром глаза — и трех часов не проспав — уже весь Амшель знал, что:
1. Помолвка наследников Птицкер-Групп (8) и Рода Барух (8) находится под угрозой срыва.
2. Виноват в этом некто Михаил Духов.
3. Михаил Духов — это, на самом деле, Алекс Фэнс.
Дальше — больше. В ленте новостей я читал о многомиллиардном иске грандов-монархов к Изобретениям Фэнсов, о смерти Алексея, суде грандов над родом Фэнсов, который чуть больше чем через полгода должен был решить, смогут ли Фэнсы снова стать грандами или же окончательно лишатся аристократического имени.
Мое участие в конкурсе Академии, стычка с Птицкерами в Праджисе и инцидент с Демоном Тьмы в Библиотеке Ротшильдов тоже не остались в тайне. И, разумеется, как это всегда и бывало с прессой, события очень быстро начали обрастать новыми подробностями.
— Да уж…
Завтрак нам принесли в номер. Мы сидели с Софи друг напротив друга, уставившись в экраны смартфонов.
— Готова поспорить, к вечеру тебя уже потерянным сыном Рошаля Кэриэра назовут.
— Он умер тысячи лет назад, — машинально поправил я.
— Думаешь, их это остановит?! Уже пишут, что ты трех Титанов там в одиночку в капусту порубил! Это при том, что я там вообще-то тоже была!
— Вот значит, что тебя возмущает, — хмыкнул я.
— Гнусная ложь меня возмущает, — мрачно прокомментировала сестра. Но от телефона даже на секунду не оторвалась.
На это я уже ничего не ответил. Единственное, что меня радовало — то, что о клинике, в которой находилась Анастасия, да и вообще о ее болезни, пока информация не просочилась. Армено я, в общем, доверял, как и его службе безопасности. Но сохранять тайну все равно хотелось бы как можно дольше…
— Пора.
Подняв от мобильника взгляд, я увидел вошедшего в номер Матса. Значит, у них все готово.
— Едем, — сказал я.
Окруженные телохранителями, под вспышками камер — первая волна репортеров встретила нас еще в Хилтоне — мы добрались до стоянки. А уже заняв места в Коммоторе, добрых полчаса прорывались сквозь сплошной шаблон из папарацци и какого-то безумного количества то ли зевак, то ли успевших непонятно откуда взяться фанатов.
— Господин управляющий звонит, — пробормотал я себе под нос. До этого мобильник стоял на беззвучном, потому что ВСЕ мои номера вдруг стали известны какому-то запредельному количеству людей. — Надо бы ему ответить… Да, слуша…