Вывески никакой не было, но сквозь окна виднелись характерного вида столики.
— Что думаете? — спросил я вышедших из фургона Никиту с Антоном.
Охотники, высыпав на улицу, заняли оборону, обшаривая округу внимательными взглядами.
— Очень странное место, — ответил Никита. — Траков нет, производства не видно. Чем они тут занимаются?
— Может жилой сектор просто? — предложил Антон. — Добыча на месте, а сюда на ночь возвращаются?..
Хм, может быть.
— Вы тут долго торчать собрались? — уточнила Яна нетерпеливо. Она уже стояла у входа.
— Зайдем, — сказал я, глянув на нее. — Расспросим местных, поедим. Думаю, лучше по очереди.
— Мы посторожим, — сразу отозвался Антон. — Рационы есть, так что обойдемся.
— Дрянь это, а не рационы, — сморщился Никита.
— Закажем на всех, — пообещал я.
Яна уже заходила.
Внутри оказалось тускловато. На столах лежали пластиковые скатерти, стояли солонки и бутылки с засохшим кетчупом. Из потолка торчала пара неработающих вентиляторов.
Яна, когда мы вошли, уже разговаривала с официанткой. Женщиной лет сорока в переднике.
— А блинов нет?
— Нет.
— И пельменей?
— Нет.
— И как вы здесь живете вообще?
— Ценим, что имеем.