А где левый?
Подумать об этом он мне, конечно, не дал.
Не тратя времени даром, он решил надавить мне на психику: приблизился ко мне своей бледной харей и рассмеялся прямо мне в лицо, лыбясь во все двадцать два зуба и стараясь, чтобы смрад от его оставшихся в пасти гнилых зубов попал точно мне в нос.
И про второй меч не забыл, попытавшись загнать его мне под броню. Пришлось изрядно вывернуть руку, до ломоты в сухожилиях, дабы выставить щит для сносного блока. Мне лишь чудом это удалось! Хоть в чём-то повезло.
В отличии от магии. Она меня не переносила, судя по всему: замедление почти начало работать, как тут же улетело в тартары — вражеский меч, на контакте с которым всё так удобно завязано, обратился чёрным песком и попросту осыпался с лезвия моего, а сам этот урод играючи увернулся от соскочившего в пустоту моего клинка, сделав шаг назад.
Зато я наконец увидел, как именно ему удаётся обходить эти «заморозки»! Это само по себе преимущество.
Осталось придумать, как с этим бороться.
Хотя изначально стоит придумать, где бы раздобыть пару лишних секунд на эти раздумья. Второй-то меч у Могильщика не осыпался и он уже летит на меня!
Плюнув на все раздумья, я вновь поспешил отступить ещё хоть на пару шагов, стараясь не сводить взгляда с противника. Так же я старался немного забирать влево, чтобы в пылу боя не влететь задом в горящий костёр (он без труда выдаст мне больше повреждений, чем Могильщик), или не споткнуться о ту корягу.
Улучив момент во всей этой беготне, я наконец активировал щит. Не знаю, что именно я врубил, но вроде бы в «замедление» попал. Главное, чтобы этот псих был туп как пробка и попался на такой примитив. Впрочем нет, куда важнее — чтобы мне повезло и вся эта задумка сработала, и щит смог перенять на себя свойства меча, хотя бы частично.
Когда мы вновь готовы были сцепиться, нас опять прервали. При том крайне неожиданным образом: всю поляну огласил громогласный вопль. Натуральный рёв, которому позавидовали бы многие дэт-метальные вокалисты. А следом ещё второй ему под стать, навыками и мощью превзошедший первого оратора многократно… ужас.
От этих «воплей раненного медведя» мой противник сперва опешил, как и я, а после не удержался и повернул голову. Я сам-то лишь чудом сдержался от порыва, но этого чуда хватило, чтобы переломить бой. В один рывок я оказался рядом с ним и рубанул мечём в его направлении. Не целясь, куда придётся.
…и я опять отрубил ему правую руку. Ключевое, конечно же, опять. Ну а что я, виноват что ли, что они руки отращивают, будто новые рисуют?! Хотя в этот раз не всю руку, только кисть… и хреновенько как-то отрубил, оставив болтаться на лоскуте кожи. Хорошо хоть кровотечения не было — мой меч заморозил всё к известной матери. Хотя меня всё равно чуть с души не свернуло от вида этого болтающегося обрубка, так и не выронившего из скрючившихся пальцев клинка.
Остановило лишь то, что бой ещё продолжался и требовалось действовать. Убивать противника я не хотел, отлично понимая, что смогу взять его живьём. Живой враг — это разведданные, которые никогда лишними не бывают. Сам я едва ли смогу его грамотно допросить, однако народу тут хватает, умельцы найдутся.
Я резко напрыгнул на вражину, не давая ему опомниться. Ещё так удачно (а удачно ли?) попал — коленом прямо в культю, да навалился всей тушей, пробив в грудину. Мелкого, откровенно тощего психа просто смело от такого удара и он завалился на спину, начав громко стенать. Сперва вопил, конечно, когда я руку отсёк, но удар краем кирасы в челюсть вполне буквально отбил у него желание к заливистым руладам.
На этом он не успокоился и, едва очухавшись, попытался напасть вновь, призвав очередной клинок, однако лезвие моего уже уткнулось ему в кадык, напрочь гася желание к продолжению разборок.
До меня только теперь дошла вся важность момента: если несколько веков никто не мог победить Могильщика в бою, то сколько же лет их живьём не брали? А если вообще никогда? Не долго думая, я встал ботинком ему на грудину, придавив к земле, и начал спрашивать обо всём, что счёл важным в тот момент:
— Как тебя зовут? Отвечай! Чего вы от нас хотели? Что вам нужно от жителей Иншадарра, ну?!
— Мезгурт! — взвыл Могильщик, пытаясь оттолкнуть мой ботинок и нелепо дёргая раненой рукой. Его голос показался мне ещё более противным, чем обычно. Видимо сорвал связки, когда вопил, потому и не может нормально держать интонаций. — Мезгурт я! Я в ордене недавно, я ничего толком не знаю…
Я чуть отступил, убрав ногу с его туши, но оружия убирать не стал, чтобы у пленного не возникло идей о побеге, а сам продолжил допрос, если можно его таковым считать.