Машина тронулась, вскоре они выехали под палящее солнце и покатили по ровной дороге.
Таксист трещал без умолку, перемывая косточки политикам, вспоминая цены, свою жизнь в СССР, знакомых, друзей до пятого колена — не забывая при этом указывать не проносящиеся мимо архитектурные памятники, от которых у Виктора дух захватывало.
Через минут сорок они въехали в Иерусалим. Виктор потрясенно разглядывал город, который походил на музей под открытым небом.
— Справа, — махнул рукой таксист, — Храм Гроба Господня. Отсюда не видно его куполов, но если вы хотите…
— Нет, нет, — быстро ответил Виктор. — Это там, где…
— Да, согласно Священному Писанию, именно в том месте был распят, погребён, а затем воскрес Иисус Христос.
Таксист помолчал, потом спросил:
— А зачем вам нужно в монастырь Святого Георгия Хозевита? Не самое привлекательное для туриста место… даже не помню, чтобы возил туда кого-нибудь.
— Я не совсем турист.
— Неужели постриг едете принимать?
Виктор не уловил в его тоне ни смеха, ни подколки.
— Если честно, у меня там… друг.
Таксист присвистнул.
— Надо же.
Остальное время водитель молчал, а Виктор разглядывал выжженные пейзажи с немногочисленными низкими домиками.
Наконец, через полчаса водитель свернул на стоянку и остановился.
— Вот и приехали, — сказал он. — Дальше только пешком, но вы, наверное, знаете. На моей машине туда не подъедешь.
Виктор кивнул, расплатился и попрощался с таксистом.
— Может быть, вас забрать? — спросил тот. — Или вы надолго?
— Надеюсь, что нет. Но… спасибо.