Чемпион

Так и бродил, пока не набрёл на клуб-бар, судя по размалёванным монодискам у входа — любителей погонять. Захожу и тут же уворачиваюсь от бутылки, летящей мне в голову!

— Да это же пилот, — удивился кто-то в полутёмном и дымном помещении.

Я вот тоже удивился — если меня не разглядели, то какого овоща в меня бутылками кидаются? Или это в местном заведении лицеконтроль такой? Ну, увернёшься или останешься на ногах — то «местный клиент». А если свалишься — то катись из заведения во всех смыслах. Но возможности обдумать этот важный вопрос у меня не оказалось. Местные после недолгой тишины взорвались криками: «Бей его, братва!» и прочим подобным. И ладно бы только криками: последовали бутылки, стулья, полуобглоданная нога (птичья, как не удивительно, точно не Ари). И сами местные. в количестве пары десятков наглых рыл кинулись на меня. Бесят, блин!

В общем — я и сам разозлился. И от этих вояк дурацких, и от бессмысленного шатания по Силиции. И от Ари, придурка такого! Но выпустить зло выходило только на кинувшихся на меня типов. Ну и вообще — сами напали, сами пусть спасаются, справедливо решил я, вытаскивая рассекатель, в минимальном режиме. Так-то и руками с ногами, да подручными стульями можно бы было местных вразумлять. Но у них дубины какие-то в руках, цепи… В общем, рассекатель — в тему вышел. Двинул по паре наиболее близко подобравшихся морд, вытянул плазменным жгутом по паре наиболее удачно подвернувшихся задниц. Вопли, шашлычком запахло — ну, в общем, настроение неуклонно поднималось. Правда всё это долго не затянулось: один из местных вдруг рявкнул:

— Братва, стоять!!! — на что эта самая братва, даже потирающие подпалённые детали организма, к моему удивлению остановились. — Парень, а ты случайно не Безмолвный Пилот?

— Совершенно не случайно, — ответил честный я.

— Ты это… ну того. В общем ты понял, — выдал дядька, с совершенно шикарным, достойным колобка-стального пузом.

С усищами, рельефно-мускулистый и здоровый, как шкаф. Видимо, если не главный среди местной компании, то уважаемый со всех сторон человек. На его слова народ рястянулся по столикам, что-то условно-извиняющеся гудя в мой адрес. А пузатый шкаф (с усами и антресолями) вперевалочку дотопал до меня, зарядил мне пятернёй по руке (чтоб без обид), и выдал:

— Выпей с нами, Безмолвный!

— Я… немного. Символично, — озвучил я, отхлебнул из протянутой поллитровой кружки водки, да и отставил.

— Пилот, понимаю — режим там, — сочувственно покивал дядька. — Я — Ветер, — похвастался он. — Главный в нашей банде.

— Банде? — не понял я.

— Банда, — покивал он, указывая на ленту на плече, с мордасом какой-то редкостно хищной зверюги.

А через минуту, послушав пояснения, да и не без помощи браскомма, я понял, что местные не жулики (ну, вроде не жулики, точно не проверял), а объединение любителей летания на монодисках, питья выпивки и траханья сексом. Ну и битья морд, не без этого. И, кстати, несколько раз повторенная шутка, связанная с семейным положением главного: «Ветром надуло» — ну реально такая, забавная.

А «банда» — из-за этих самых лент, которые бант или банд, на одном из наречий. Ну, в общем ладно — хлебнул водки, проверил микророботами местный фиксатор (точнее, убедился что он нихрена не работает). И показал банде и бармену голо Ари.

— Не, не было, тут такие рожи не появляются. в первый раз вижу, — последовали ответы, честные насколько я и браскомм могли судить.

— А что натворил? — поинтересовался Ветер. — Может и поможем, — пояснил он на мой вопросительно-ироничный взгляд.

Ну, в принципе — а почему бы и не «да»? Я Ари искать могу долго, а местные — всё таки местные. И, если ещё денежку предложить (в разумных пределах, конечно, но и без неё — не стоит), то я от помощников не откажусь.

— Ничего не натворил. Родич мой, потерялся или загулял, ищу, — озвучил я.

— Дела-а-а… Поможем, братва? — уточнил он, против чего криков «нефиг-нафиг!» не последовало.