Вечная Война

Я смотрел на нового брата-близнеца Клоуна. Не, нафиг.

— Пехотинец Поддержки Отделения Мобильной Пехоты. Рост — сто семьдесят пять сантиметров. Вес — восемьдесят пять килограмм. Развитая мускулатура, улучшенная моторика…

Плотный лысый крепыш. Ничего особенного.

— О! «Блоха»?

— Да. Штурмовик Мобильного Штурмового Отделения Мобильной Пехоты. Рост — сто пятьдесят пять сантиметров. Вес — девяносто килограмм. Модификации — усиленный костяк, гипер-развитая мускулатура….

Мощный коротышка смотрел в пустоту мертвым взглядом. Тоже не то.

— Стрелок Мобильной Пехоты. Рост — сто восемьдесят пять сантиметров. Вес — сто килограмм. Развитая мускулатура, улучшенная моторика…

Молодой, рослый и крепкий мужик. Конечно, лысый. Мы остановились.

— Это все?

— Есть еще артиллеристы, техники и пилоты бронетехники. Но их тела не так эффективны для твоих целей, чем любой из этих.

— Может у тебя какой-нибудь мутант завалялся? — на всякий случай спросил я.

— Что за «мутант»? — удивился Нобель.

— Ну, что-нибудь нестандартное?

— Ну есть одно… хе-хе! Без понятия, как оно здесь оказалось. Идем посмотришь.

Мы пошли. В самый дальний угол. Ого!

— Хе-хе… Чего молчишь?

— Ы-ы-ы!

— Отож!

— Беру!

— Ты дурак?