Она пожимает плечами.
— А кто их знает? Он им просто дружбан и поставщик бухла для перепродажи. Вряд ли будут. Скорее всего, забьют и нового контрабандиста найдут. Да и уже поди нашли, он же покалеченный в больнице лежит, — добавляет она.
— Мм, что?!
— Говорю, сломанный-переломанный лежит в пятой больнице. Утром звонили медсестры, сообщили, что с моста сбросился. Теперь лежачий. Он мой контакт зачем-то дал им. Но я не намерена этому борову таскать пеленки. Пошел он!
— Кха-кха-кха-кха… — раздается кашель со стороны балкона.
Оборачиваюсь и вижу, как за окном скорчился пухлый мужик. Он давится сигаретным дымом, но через боль, слезы и рвущиеся наружу легкие продолжает делать затяжки.
— Что это с ним?
— Некурящий, — равнодушно отвечает индивидуалка. — Не знаю, чего сейчас бросился. Дымит, как паровоз. Все папиросы мне выкурит, — недовольно произносит, а потом оглядывает меня по-новому, в ее глазах загораются похотливые искры. — Сынок Иры, а ты ведь и, правда, возмужал. Давай я тебе скидку сделаю? Двадцать пять рублей уж поди найдется. Зато далеко ходить не надо, можешь взять меня прямо на этом столе, — она задирает подол халата, демонстрируя отсутствие белья под ним.
Меня едва не передергивает. Здесь говорить даже нечего. Да и противно что-либо говорить. Мерзкое предложение. Скорее бы свалить.
— Так, про Васюна я тебя не спрашивал, — внушаю напоследок, чтобы подчистить за собой. — Сам он к нам никогда не заходил и не собирался. К тебе же я сейчас пришел… за сахаром, да, у нас дома закончился.
Также быстрым усилием воли освобождаю пухляша от навязанной никатиновой зависимости, молча разворачиваюсь и ухожу из этого притона.
— Эй, ты чего?! Какой нахрен сахар?! Ты что, побрезговал мною?! — неожиданно шипит проститутка мне в спину. — Что, слишком стара для тебя?! Ну и вали на все четыре стороны, девственник недоделанный!
Эх, ее бы отмыть, отшоркать ей рот тонной зубной пасты, бросить в вытрезвитель на пару недель, может и вышла бы оттуда обновленным человеком. Тётка-то красивая, но довела себя до ручки.
Ладно, это уже не мои проблемы. Моя проблема — Васюн. Который выжил. Черт.
Допустим, у бандита не вышло самоубиться один раз. Но почему он не продолжил попытки? Физически не смог из-за полученных травм? Наверняка так, а потом уже и закладка ослабла. Со временем мои команды теряют силу, уже подмечал.
Можно надеяться, что у Васюна нет близких друзей в городе и мстить за него некому. А можно приехать в больницу и завершить незаконченное.
На остановке сажусь на пятый автобус и еду до пятой больницы. Обычно именно туда доставляют с тяжелыми травмами.
Мимо проносятся серые бетонки с железными гаражами и расколотым асфальтом. Унылый город. Но не скучный, скучать здесь некогда. Ничего не стоит найти на голову приключений. Звери, бандитизм — чего только здесь нет.
Причем бандитизм чуть ли не легальный. Десять лет назад Царство было раздробленным, многие госструктуры уничтожили в междоусобных войнах. Расцвел криминал, и пока дворяне грызли друг другу глотки, молодые простолюдины шли в бандиты. С течением времени системный контроль вернулся в регионы, но пока не везде устранены его упущения. Из-за несовершенства молодой государственной машины и возникла такая оказия, как Загонщики. Изначально они создавались как частные компании для защиты населения от зверей. Только вот контингент туда набирался в основном из вчерашних воров и грабителей. Загонщикам разрешили иметь оружие, и вот они уже не только охотятся на зверей, но также крышуют магазины, парикмахерские и заведения с игровыми автоматами, а также занимаются рэкетом и контрабандой. Местная расхлябанная власть остерегается им перечить. Магистрату важно лишь, чтобы бандиты защищали город от зверей. Единственная сила, которую признают Загонщики — аристократы. Но благородным нет дела до разборок среди бедных простолюдинов.
О, моя остановка. Сейчас и побеседуем с Васюном.