Огибаю кресло справа и едва уворачиваюсь от бокала, запущенного Райтом. Сам он тоже что-то кричит, хватая настоящую резиновую дубинку, стоящую с другой стороны кресла. Резко затормозив, лихорадочно прикидываю варианты, но тут тело снова дёргается, как от попадания электроразряда. Несмотря на темноту, вижу, как изумлённо кривится лицо главаря гопарей.
— Как… Как ты смог? Что за…
Скрипит дверь, ведущая в одну из комнат и Райт машинально поворачивает голову. Я же бросаюсь вперёд. Надо отдать ему должное — несмотря на удивление, он пытается нанести удар. Но начинает замах слишком поздно. "Стилет" входит в живот ещё до того, как дубинка проходит хотя бы половину пути.
— В висок. Пробей ему голову!
Голос в моей черепной коробке орёт, заставляя меня на автомате рвануться назад, вытаскивая сталь. Орать внутри головы человека, прямо в процессе боя — не самая лучшая тактика. Бью ногой сбоку в колено, но слишком слабо — Райт не падает на пол, а отшатывается назад, опускаясь в кресло.
— Где мы? Титул, звание, уровень подготовки? Численность противника?
Твою мать! Этот голос внутри моего черепа заставляет чувствовать себя шизофреником. А ещё здорово отвлекает.
— Это я тебе отвлекаю? Ты охренел, салага? Решил поиграть в кровавого маньяка, а виноват я?
Концентрируюсь, пытаясь отвлечься от неизвестного, засевшего в моей голове. С психологическими проблемами, я разберусь позже. Когда всё будет кончено.
Оставшийся в живых боец Райта стоит около самой двери, не двигаясь с места. Не знаю, в чём его проблема, но парень не пытается прийти на помощь своему лидеру. Зато тот уже сам пытается подняться из кресла.
Рывок. Удар. Вместо шеи распарываю кожу подбородка. Живот обжигает болью — противник достал меня дубинкой. Взмахивает своим оружием ещё раз, пытаясь попасть в череп. С трудом ухожу назад, наблюдая как быстро приближается четвёртый член банды, в чьей руке блестит нож.
Мне срочно нужно решение. Райт уже на ногах — пусть у него и рана в животе, но двигается ублюдок вполне резво. Второй боец вооружён ножом и вовсе полностью здоров — в открытой схватке, шансов у меня будет совсем немного.
Шаг назад. Боковым зрением вижу Арсу, которая отползла в сторону от трупа Лайса и сидит на коленях, обхватив себя руками.
— Формы ничего. Но помочь не сможет. Сам посмотри, как она дрожит.
Снова голос. Кто он вообще такой?
— Автономный советник класса "А". Как ты вообще меня получил, если ни хрена не знаешь?
Едва не поперхнувшись, смотрю на застывшие фигуры противников. Советник, значит. Автономный. Класса "А". Нервную систему пробивает на истерический смех, но я сдерживаюсь.
— Слушай, я не знал, что ты "прошка". Считай, что вопрос закрыт. Претензий по поводу Лайса у меня нет. К тебе вообще Рконс побежал, но ты по ходу и его завалил. В общем, предлагаю сделать вид, как будто ничего не было. Что скажешь?
Снова то же самое странное слово. "Прошка". О чём он? И почему настолько напуган?
— У меня вопрос. Какой сейчас год?