— Говорил ведь — у меня сложная ситуация. Но в одном я уверен точно, умственного расстройства у меня нет. Вот, зачем меня сюда засунули… Этот вопрос остаётся открытым. Сам ничего не понимаю. Очнуться в пыточной камере, было бы куда логичнее.
— Тебя зовут то как?
Какое-то время раздумываю, стоит ли представляться. Потом решаю, что с учётом ситуации, все кому надо знать моё имя, и так уже в курсе. Нет никакого смысла скрываться.
— Лэрн Архос. Родом из Каледа.
Чуть помедлив, кивает.
— Анз Феррон. Родился в армии, там же всю жизнь и провёл.
Покосившись на него, думаю, как уточнить из-за чего он сам сюда попал. Бывший военный поворачивается ко мне, полностью открыв вид на лицо. Раньше я видел только левую часть. Теперь же, когда он улыбается, это выглядит жутковато.
— Хочешь спросить, как сюда угодил я сам?
Не дожидаясь моего ответа, продолжает.
— Обер-лейтенант Феррон, десятый пехотный корпус. Три года назад подавляли восстание на севере. Уличные бои, кровь, мясо. Я тогда половину роты потерял. И попал под удар мага — поджарил мне правую сторону тела. А пока лежал в госпитале, узнал, что весь наш батальон отправили под удар по ошибке. Какой-то пьяный полковник в штабе, который явился туда вместе с любовницей, перепутал улицы. И мы радостно отправились выполнять приказ, забравшись прямо в глубину позиций мятежников, без всякой поддержки со стороны своих. Пока разобрались и отдали нужные команды, нас уже зажали в тиски. Живыми выбралась только треть бойцов.
Немного помолчав, излагает дальше.
— Я тогда из палаты сбежал, через окно. И явился к нему домой. Дальше думаю, ты сам догадался. За убийство вышестоящего по званию, приговор смертная казнь. Но тут вмешался уже наш генерал, что корпусом командовал. В общем, сослали сюда. Мариноваться и медленно подыхать. По какой-то причине, решили, что это лучше расстрела.
Какое-то время молча сидим в траве. Не знаю, о чём думает бывший лейтенант. А вот я размышляю над тем, для чего меня сюда поместили. Если в мой разум уже забрались и вытащили оттуда всё, что нужно, то какой смысл сохранять жизнь? Для чего? В противном случае, в этом ещё меньше логики. Раз они не докопались до сути, меня сейчас нужно интенсивно допрашивать, а не отправлять в лечебницу.
Покосившись на сидящего рядом мужчину с номером двести пятьдесят два на рубашке, тихо задаю вопрос.
— А сбежать отсюда у кого-то получалось?
Тот фыркает, быстро выходя из задумчивого состояния.
— Нет. Бывали попытки, но ничем хорошим они не закончились. Внутренняя охрана — обычные крепкие дуболомы. Но стена под защитой артефактов. Попытаешься перелезть и тебя швырнёт назад на землю, после чего поднимется тревога. Даже если получится каким-то чудом перелезть, то за ней есть вторая, которая не так бережлива. Спалит, как только приблизишься. А в промежутке вооружённая охрана, среди которой есть маги. Без шансов, парень. Отсюда не выбраться.
Звучит тоскливо, но я решаю уточнить.
— Как они блокируют магию? Ни на ком ведь нет ошейников.
Армеец печально хмыкает, глядя в траву перед собой.