Начинаем движение вперёд, постепенно сближаясь с толпой этих "блаженных". Когда оказываемся совсем рядом, становится понятно, что на нас всё-таки обратили внимание — сразу десятка полтора человек разворачиваются лицами в нашу сторону. Из глоток вырывается слитный хрип.
— Зачем?
Ударив по тормозам, машинально вскидываю Хеклер. И едва удерживаюсь от того, чтобы открыть огонь.
— Что зачем?
— Больно. Зачем?
Твою же мать! Когда эти парни говорят хором, возникает чёткое ощущение, что мы находимся в каком-то старом фильме ужасов. И сейчас вся собравшаяся перед нами банда кинется в бой.
— Кто вы такие?
На этот раз ответа приходится ждать дольше. Но наконец он следует.
— Я. Один.
В чате появляется сообщение от Радза.
— Шеф, нам лучше проехать. Торчим посреди дороги на открытой позиции. Если рядом кто объявится — не посмотрят, что мы тут новую фауну планеты изучаем.
В целом он прав, но перед тем, как попытаться продолжить путь, я хочу задать ещё один вопрос.
— Кто ты?
Снова секунд пятнадцать тишины. И потрясающий в своей логичности ответ.
— Не знаю. А вы. Кто?
Н-да. Не знаю, что именно произошло с этими бедолагами, но в таком ключе можно вести диалог весьма долго. Без всякой полезной нагрузки.
— Освободи дорогу, нам нужно проехать? Убери людей…или кто они сейчас, с асфальта.
— Нет. Говорить. Развиваться. Хочу.
Грёбанный мастер Йода. Положив палец на спусковой крючок, обращаюсь к странному собеседнику ещё раз.
— Освободи дорогу. Или мы сделаем это сами.