Ну тащит мрачный амбал беспомощного голого бедолагу в переулок. Что здесь такого криминального? Каждый день же случается…
Затащив меня в арендованную часть барака, орк осторожно опустил меня на «командирскую» кровать, взялся за простыню, но я остановил его:
– Оставь. Хочу видеть их.
Рэк не стал уточнять. Помог натянуть трусы, подсунул под голову подушку, вытер первой попавшейся тряпкой выступившую из потревоженного плечевого шва сукровицу и начал рыться в одной из наших сумок в поисках тюбика клея, что я понял из его брюзжания. Выждав минуту – не сводя глаз с медленно шевелящихся пальцев ног – я не выдержал:
– Ну?
– Да ищу я…
– Я не про это. О чем ты хочешь поговорить? За этим ведь меня искал.
– Ну… ты щас в таком…
– В нормальном я состоянии.
– Да можно и подождать…
– Есть что сказать – говори. Колись, орк.
– Йорка! – рыкнул Рэк, и я страдальчески поморщился:
– Опять?
– А что опять, командир? Что опять?! Ты вот ответь – согласен ее взять назад? И да я уже в курсе, что она и Баск только что грохнули тех мудил, что меня опоили. И что? Не ради меня ведь – ты приказал.
– Приказал – согласился я.
– Вот!
– То есть ты против, потому что она ради тебя ничего никогда не делала?
– Дело не в этом! Как объяснить?! В голове путается… тяжело мне это… да и выпил чуток. Но только чуток, командир! Триста грамм.
– Говори.
– Она предала нас!