Черные купола. Выстрел в прошлое

Взмах рукой — и радист скользнул в траву.

Теперь смотрим. По сторонам глядим, мало ли… Нет, похоже, обошлось. Немец все так же неторопливо ходит поперек дороги. Закурил… Это фельдфебеля рядом нет, он-то тебе враз напомнил бы некоторые аспекты несения караульной службы. Курит… Значит, нет никого рядом, некому промеж ухов ему вломить. Очень хорошо, это есть гут!

Вот и радист дополз. Дышит тяжело, еще бы, ему ведь рацию тащить да батареи запасные. Чай, не пушинку в мешке носит…

— Ты как?

— В норме, командир.

— Смотри сюда. Вон, колодец видишь?

— Вижу.

— Тем же порядком ползем туда. Потом вот та хибара, и уже от нее — бросок на мост. Готов?

— Готов.

— За фрицами следи. — И командир ужом нырнул в траву.

Метр, еще один…

Половина пути уже за спиной.

Запах пороха?

Не понял…

Это еще откуда?

Быстрый взгляд по сторонам.

Вперед?

Нет, ослаб запашок. Где-то совсем рядом…

Вот!

На земле лежала пистолетная гильза.