Черные купола. Выстрел в прошлое

В один прекрасный момент в дверь стукнули.

Поскольку хозяин кабинета отсутствовал на своем месте почти постоянно, занимаясь какими-то неведомыми мне вопросами, я распоряжался здесь почти единолично. Разве что секретную почту не принимал. А вот в некоторых текущих вопросах разбирался уже вполне отчетливо.

— Входите! — крикнул я. — Не заперто, чай!

На пороге нарисовался крепкий мужик. Кого-то он мне напоминал…

— Мне Филатова нужно.

— Увы, — развел я руками. — Ничем помочь не могу. Нету его, в цех ушел.

— А будет когда?

— Да кто ж его знает? Надо полагать, будет когда-нибудь…

— М-м-да… Что же мне делать?

— Подождите тут, коли не спешите. Из меня провожатый плохой, я и сам здесь временно…

Мужик наклонился и поставил на пол свой портфель. На секунду он повернулся ко мне в профиль.

Точно — знакомая морда! Где ж я его видел-то? Спросить?

Да неудобно как-то… вон и он на меня смотрит с интересом.

На тумбочке зафырчал чайник.

— Чаю хотите? — спрашиваю его, поднимаясь из-за стола.

— Хочу… Лейтенант?

— Капитан вообще-то. Э-э-э… Афган?

— Ну да! Квадрат тридцать три-пятнадцать, не забыл?

— Коренев?!

В общем, хозяина кабинета мы ждать не стали…