Черная тропа

Он молчит.

Потом приоткрывает глаза — взор какой-то… даже и сказать точно не могу. Не видит он меня — куда-то в пустоту смотрит. Зрачки не сфокусированы — туда-сюда метаются.

Опаньки… как фигово-то все…

— Ты чего, лейтенант?

— Старший… старший я…

— Извини, запамятовал! Ты что, контуженый? Дошел тогда или нет?

— Нет… никуда я не дошел, да и не успел от вас далеко отойти…

В разговор вмешивается медсестра и бесцеремонно отталкивает коляску в другую сторону прогулочного дворика.

Не возражаю и послушно отступаю.

Значит, старший лейтенант?

И когда ж это, родной, ты им стать успел?

Да и звания своего я ему ведь не называл, кажется?

Что-то я такого факта не помню… Сказал — старше, но насколько?

И какими же темпами ты отходил, что за почти двое суток рядом все еще оставался?

Ох, не вяжется тут все…

А ребятки здешние — парни с возможностями!

Звание мое — ладно, будем считать, что это я в бреду проговорился. А вот его-то они как сыскали?

Не тогда взяли — это и к бабке не ходи! Кто ему старшего присвоил — леший, что ли, петлицы нацепил?

Угу…

Стало быть — вытащили его уже из нашего тыла, уж на передовую-то его ни в каком раскладе не отправили бы! И документы он донес — кто б ему тогда старшего дал, за что, за выход из окружения, что ли? Свои бы кубари не сняли — и то счастье…