Черная тропа

— Похоже, — повернулся он к оберфельдфебелю, — этот — последний. Никто уже больше не стреляет.

— Они, герр лейтенант, наверное уже ушли. Или наоборот — заперлись в домах.

— Скорее, Штрикфельд, последнее. Лес тут повсюду минирован, куда-либо уйти — задачка непростая. Ничего, танки пробьют нам дорогу — им противопехотные мины не страшны. Да и по домам поработают — противотанкового оружия у русских нет. А мы добьем уцелевших.

— Им следовало бы сдаться…

— Фанатики… ты заметил, старина, что никто из этих даже и не попробовал поднять рук? Стреляли до последнего патрона…

Тр-р-р…

Снова телефон?

— Слушаю.

— Ты как там — живой?

— И даже невредимый. С кем говорю-то?

— Отдельного корпуса жандармов ротмистр Молин Петр Степанович. Ныне — капитан Красной армии.

— Во как?!

— Вот так жизнь поворачивается. А ты кем будешь?

— Управление «В2», подполковник Котов Александр Сергеевич.

— Иди ты… из наших?

— Не совсем. Скорее уж — из последователей. У вас-то — управление «В».

— И то правда…

— Чего не ушел?

— Не на чем — правая нога ранена. А тащить некому — ребят осталось мало. На раз чихнуть. Я тут напоследок немцам бяку устрою — минное поле включу. Танки только во двор пропущу — и привет!

— Ну, и я в долгу не останусь — три тонны взрывчатки — тоже, знаешь ли, не подарок.