— Добрый, — кивнул он низким голосом, отвлёкшись от работы.
— Не подскажете, этот кинжал, — я достал кинжал культистов, которые даже трогать было неприятно, — у вас такой не производили в последнее время?
— А что?
Первый звоночек. Нам всегда отвечали «нет», едва я показывал его, а здесь ответ вопросом на вопрос.
— Хочу такой же заказать. Свой сломал.
— Это к начальнику, парень. Мы здесь работаем только, — махнул он на коморку, которая расположилась под потолком, выглядя как подвешенный контейнер, к которому вела металлическая лестница.
— Благодарю, — кивнул я и с Грогом направился к управляющему.
Поднялись наверх, постучались в дверь и, дождавшись приглашения, вошли.
Внутри было тесно. Несколько небольших шкафов для документов и стол, за которым работал самый обычный мужчина. Его стол был завален документами, сбоку стоял экран компьютера.
— Добрый день, — поднял он взгляд. — Вы забрать что-то?
— Спросить, — Грог за моей спиной закрыл дверь.
— Спрашивайте, — кивнул он на два стула перед собой.
Я воспользовался предложением, сев перед столом, сам внимательно окинув взглядом стол ещё раз. Под монитором заметил рамку, но что за фотография там была, не видел. На его столе стояла небольшая табличка с именем и фамилией. Похоже, перед нами был сам директор этой мастерской.
— Я ищу мастерскую, которая выковала этот кинжал, — достал я на свет нож культистов. — Хотел лишь узнать, кто его заказал.
Бросив мимолётный взгляд на кинжал, управляющий покачал головой.
— Не могу.
— Не можете сказать или вы его не делали? — уточнил я.
— Не могу вам помочь с этим вопросом. Это конфиденциальная информация. Как появится разрешение у вас, тогда и приходите, — куда строже произнёс он.
— Мы не из полиции, — подал Грог голос.
— Тем более. Личная информация не разглашается, — отрезал он. — Если вас больше ничего не волнует, то я попрошу покинуть мой кабинет.