Грани

- Стой где стоишь! Бл.., никакой дисциплины, разъе..аи! Стой я сказал! Я сам подойду.

Человек среднего роста, в поношенной форме, остановился, отвёл руку с автоматом в сторону.

- Всё, стою.

Я встал, приблизился. Так. Похож на бывшего не то прапорщика, не то лейтенанта. Лет тридцати с небольшим.

- Какого хрена? Кто стрелял? Или непонятно, что вас из танков за пять километров можно прямой наводкой расстрелять?

- Кто стрелял, того уже нет. Накрыло возле "Лексуса".

- Кроме него?

- Пронесло. Сгорела палатка, где никого не было. Вещей немного потеряли и вот... две машины.

- Кто такие, откуда, давно в зоне?

Прапор набычился:

- А ты кто такой, чтобы спрашивать?

- Слушай, дорогой, - я понизил голос. - Это твой раздолбай выстрелил, а не я. Танку пофигу, он и не такое выдержит, но мне неприятно. Что встретился с баранами. Короче, пожар потушен, урон невелик, так что мы квиты.

- Какие квиты, то что, охренел, сопляк?

Я был раза в полтора больше его и наверное он понял, что ляпнул что-то не то, увидев моё меняющееся лицо. Фрези говорила, что я иногда быстро зверею видом, но сам-то себя не вижу в такие моменты.

Прапор поднял ладони.

- Всё, проехали. Беру свои слова назад. Мы здесь с середины лета. После того, как колонну разгромили, прибился к одним. Мыльница, кстати, ихняя была, как и джип. Я на вон той бэхе присоединился. Зовут Костей.

Я протянул руку.

- Валера. Тоже новенькие, но повезло. И друг здесь мой давно обретается. Блэком кличут.

Прапор аж перекосился, как от лимона.

- Встречались, - нехотя протянул он. - Ну и друзья у тебя... головорезы.