— Помимо тебя?
— Ооо, — стонет он, запрокидывая голову. — До сих пор неловко это слышать от тебя. Ненавижу признания, — его так смешно дёргает, как будто ему прям физически сложно переносить это. — Любила ли ты кого-то кроме меня? — задаёт он правильно свой вопрос.
— Нет, — отвечаю спокойно, даже не задумываясь.
— А сейчас?
Что? Я… он… Мысли рассыпались, как бусины с порванного браслета.
— И кто он? — Дерек подпирает голову рукой, упираясь локтем в спинку дивана, и победно улыбается.
Сердце начинает стучать быстрее, а щёки заливает румянец. С чего он взял, что я влюблена?
— Никто, Дерек. Я ни в кого не влюблена, — тараторю.
— Неужели? — улыбка становится ещё шире, а в глазах горит вывеска «Я знаю правду».
Откуда он может знать? Даже я её ещё не знаю.
— Сегодня ты сказала «ещё две недели назад я бы начала спорить с тобой». Значит, ещё две недели назад, ты была влюблена в меня, ну или, по крайней мере, была уверена в этом. И я смею предположить, что за последние две недели произошло кое-что, что изменило твой взгляд.
Зажмуриваю глаза, от страха услышать то, в чём сама не могу себе признаться.
— Ты встретила парня и влюбилась в него. Это самый логичный вывод.
Эти слова впитываются сквозь кожу, и меня начинает трясти. Неужели, это правда? Нет… Не может быть.
— Хреновый из тебя Шерлок, Дерек, — голос дрожит.
Хватаю бутылку и наклоняю над своим бокалом. Нужно занять себя чем-то, чтобы так явно не читалась моя реакция. Да и выпить тоже не помешает.
— Это Райли? — не унимается он.
Рука дёргается, и я проливаю вино мимо стеклянных краёв. Красная лужица образовывается на столе, показывая мне собственное отражение, которое активно кивает, соглашаясь с Дереком. Встряхиваю головой и бросаюсь в сторону кухни за тряпкой, понимая, что нужно уйти от этого разговора.
— Конечно нет! — бросаю через плечо.
— Ну-ну, — слышится мне вдогонку.