— Вообще-то я немного занята.
— Тогда мы просто поздравим и... — говорит папа, шагая вперед.
— Пять минут для родителей найдется, — безапелляционно заявляет мать.
«Мы вынесем тебя за три с половиной», — ухмыляется внутренний редактор.
Отступаю, поглядывая на дверь ванной комнаты. Мать первая перешагивает порог и уже намеревается пройти вглубь квартиры, но мой строгий голос ее останавливает:
— Сними обувь.
— Что, прости?
— Сними обувь, — спокойно повторяю я. — Полы чистые.
— В кое-то веки, — бурчит она, поднимая ногу, и тянется пальцами к замку на сапоге.
Папа протискивается в дверной проем, быстро снимает ботинки, наступая носками на пятки, и подходит ко мне, протягивая связку шаров.
— С днем рождения, малышка.
Его печальное смущение и тихий голос бьет по горлу. Я всегда думала, что он должен защищать меня от матери, и только теперь понимаю, что его самого некому было защитить. Сжимаю ленты и тут же отпускаю. Шары взмывают вверх и ударяются о потолок, а я делаю шаг вперед и крепко обнимаю отца.
— Спасибо папуль, — шепчу я.
— Катенька, я…
— Все хорошо, — перебиваю его, хлопая по плечу. — Я рада, что ты заехал.
Отстраняюсь от отца и разворачиваюсь. Мать стоит у подоконника, косо глядя на подарок Дария. Выхожу на середину комнаты, и она поднимает голову. Родное лицо, каждая черточка и родинка знакома до жжения в глазах. Я так сильно ее ненавижу... так сильно, что это уже почти не ощущается. Наверное, я просто привыкла. Передо мной стоит человек, благодаря которому я дышу и живу, но она мне чужая. Она мне никто.
— Скажешь что-нибудь?
— С днем рождения, — холодно говорит мать и ставит поверх клавиатуры картонный белый пакетик из ювелирного магазина. — Может, нальешь нам чаю?
— Нет. Я же сказала, что занята.
— Лара, — вздыхает папа, — нам еще…