— Что? Ты шутишь?
— Ни капли.
— Правда? — с удивленно радостью уточняет Дарий.
— Да. Мы поедем кататься на сноубордах, но… у меня есть еще один вопрос.
— Сто двадцать седьмой, — саркастично бросает он. — Ну валяй.
— Какая песня должна звучать на твоих похоронах? Оставлю Тоше инструкции на случай, если нас все-таки лавиной снесет.
— Катя, — вздыхает Дарий, который вот уже десять дней читает мне лекции о том, что при соблюдении техники безопасности в любом спорте практически нет угрозы для жизни.
— Назови песню, — сурово говорю я. — Это мое условие.
— «Carry on My Wayward Son».
— Это из сериала, где главные герои никак не могли умереть пятнадцать сезонов?
— Именно, — кивает он.
— Неплохо, — усмехаюсь я и притягиваю Дария для еще одного страстного поцелуя.
Ныряю в приятное тепло домашнего уюта. Скрип двери в голове едва слышится, и я не отвлекаюсь на него, наслаждаясь моментом освобождающего счастья, которое сама себе разрешаю.
Внутренний редактор запирает свою каморку изнутри, достает из шкафа бутылку розового вина и садится в огромное мягкое кресло посреди стеллажей, полки которых заставлены книгами.
«Теперь можно и отдохнуть. Здесь я больше не нужен, но… кто знает, где еще пригодятся мои навыки? Верно?» — подмигивает он и наполняет бокал.
От автора