"Эллис Льюис?" — портье вопросительно посмотрел на меня.
Я судорожно сглотнула. Он назвал меня моим настоящим именем.
Хотя, что еще можно было от Него ожидать?
"Да, я… Эллис Льюис"
Первый раз двери лифта открылись от меня на расстоянии в десять метров, когда я еще стояла перед стойкой ресепшена. Даже с такого расстояния было видно, что в кабинке никого нет. Черт…
Я ведь впервые здесь была. Откуда тогда у меня такое странное ощущение, что это не было одним из семейных гнездышек президента "Глобал-Вижн"? Мои широко раскрытые глаза смотрели внутрь "саркофага" белого вестибюля с черным круглым столиком для писем по центру. Фойе или холл с шестью углами и тремя дверьми по периметру, практически наглухо зашит изнутри от пола и до потолка гладкими плитами натурального мрамора. Серебристо-черный ломаный рисунок оплетал поверхность камня хаотичной паутиной, вызывая в сознании странные ощущения. На стенах, возле каждой из дверей, молочные плафоны красивых ультрамодных светильников с приглушенным дневным светом и все. Даже вазы с цветами на столике нет. Ни картин, ни вешалки, ник корзины для зонтов и тростей.
Зачем вообще делать такие помещения, где даже присесть не на что? Если бы не раскрытые прямо за столиком и напротив лифта центральные двустворчатые белые двери, я бы точно ощутила себя внутри шикарной камеры-клетки изощренного палача-эстета.
Не знаю как, но мне удалось заставить себя войти в этот немаленький вестибюль. Черт, я даже в лифте не ощущала себя настолько задавленной, как этими стенами и отсутствием окон этой комнаты. Еще немного, и у меня точно начнется клаустрофобия.
Ускорив шаг, я попыталась отключить внимание от окружающих белых стен, мысленно уже находясь в следующем помещении. Но это мало чем помогло. Прессинг на сознание не ослабился, даже когда я очутилась в пятиметровом коридоре, у простых смертных именуемом "прихожей". Да, конечно. Прихожая с несколькими арочными нишами под тубы для вазонов и статуэток, плюс два огромных зеркала в тяжелых позолоченных багетах друг напротив друга. Не зацепиться за них взглядом было просто невозможно, особенно за эти две бесконечные параллели в недоступное для людей пространство иллюзорных переходов. На несколько секунд они поймали в свои ломанные сети отражение высокой стройной девушки в молочно-белом подпоясанном плаще с расклешенным подолом.
Белый. Он сказал, чтобы плащ или демисезонное пальто (но ни в коем случае ни куртка и не парка) было чисто белого цвета. Но это был цвет топленного молока и в окружении приглушенного искусственного холодного света этот оттенок проступал как никогда. Заметит ли Он? И если да, то что сделает? Неужели накажет? Зараза.
Я быстро отвернулась от зеркала, но перед глазами все еще стояло бледное лицо напуганной молодой женщины с длинными распущенными по плечам и спине идеально прямыми локонами волос оттенка мокрого песка. Длинные стройные ноги в тонком скользком капроне черных чулок визуально вытянутые за счет высоких каблуков черных замшевых туфель. Странно, но мне раньше казалось, что я не смогу пройти в них и трех метров. Может потому, что это был Даниал Начтер?
Ха, у Робин определенно садистское чувство юмора. Теперь она (обратиться к Сэм за помощью я так и не рискнула) заделалась моим личным стилистом и гуру по миру "изысканного" дамского романа на определенную тематику (по моей, естественно, просьбе).
И откуда у меня вообще возникли подобные мысли?..
"Историю О" я решила не читать, воспользовавшись упрощенной версией ознакомления с этим специфическим произведением больного авторского воображения. Посмотрела фильм. Там конечно, не было таких ярко выраженных подробностей и изобилия мужских и женских гениталий, да и год выпуска вместе с уровнем игры актеров очень ослаблял антураж и ауру кинофильма, но не сказать, что это было довольно мило, наивно и немного захватывающе, откровенно соврать самой себе. Да и музыка (ох, французские фильмы всегда этим грешили) оставляла свой особый неизгладимый отпечаток где-то там глубоко-глубоко в притаившемся подсознании вместе с предчувствием чего-то большого… нет, просто огромного, жаждущего вырваться наружу в любой не подходящий момент…
С "50 оттенками серого" дела обстояли посложней. Я пыталась читать эту книгу уже больше двух недель, едва добравшись до середины. Этот роман убивал мою психику не своей особой тематикой, а тем, что… он ни черта, даже сотой доли не напоминал мне того, что делал со мной мой собственный Кристиан Грей.
Теперь я окончательно утвердилась в понимании того, отчего всегда так ненавидела читать бульварный дамский роман, за исключением настоящей живой классики.
Это были натуральные "50 оттенков розового". И они бесили меня с каждой следующей главой все больше и больше.
Представить себе, как Дэниэл нальет мне в пупок дешевого вина и начнет там пускать кораблики… Fuck. Даже я, полный ноль во всей этой чуждой для меня Д/С-шной белеберде отторгала на верхнем уровне сознания всю эту нелепую романтически-радужную авторскую чушь. Чем дальше я читала, тем больше сомневалась, что правильно растолковала поведение Дэна. Эта муть не шла в меня ни под каким соусом. Поскольку я была уверена, что мой "Кристиан Грей" разорвал бы книжного Грея, как Мистер Грей из "Ловца снов" на красную пыль. А Дориан Грей стоял бы где-то на заднем плане и нервно курил в сторонке.
Хотя чего удивляться на мой счет? Сэм еще в колледже всегда доставала меня тем, что я не такая как все. Повернутая на всю голову жертва собственных вывернутых на изнанку фантазий, ненормального виденья и извращенного сознания. Хорошо, что это относилось к моему творчеству, а не к моей личной и интимной жизни. Правда теперь я стала сомневаться и на этот счет. Как будто мой собственный внутренний мир со взглядом на окружающие вещи пытался выйти мне боком…
…В какой-то момент я остановилась, почувствовав себя еще больше Алисой в Стране Чудес от Тима Бертона. Нет, мрачной готикой здесь не пахло, но полусумрачное освещение, дорогая монументальная мебель круглой темно-вишневой гостиной с несколькими дверьми по всему периметру диорамы вызвала во мне почему-то именно такие ощущения.