— Да! — тут же раздаётся из-за двери.
Открываю дверь и оказываюсь прямо напротив самого физрука, стоящего посреди конуры, нос к носу.
— Здравствуйте, Глеб Алексеевич.
— Тебе чего? — кивает он. — Потерял что-то?
Он внимательно осматривает моё лицо.
— Это тебя вчера Черепанов тумаками угостил?
— Ну, вообще-то я его тоже приложил малость. — расправляю я плечи.
— Если бы ходил на физкультуру и не заработал позорный трояк за год, может, посильнее бы приложил. Не думал ты об этом?
— Вы что всех помните, у кого какая оценка?
— Только троечников. Потому что их у меня… ты один. Врубаешься, Костров? Позор вообще-то тройку по физре иметь. Тебе скоро в армию, а ты не можешь норматив сдать.
— Почему не могу? — пожимаю я плечами. — Могу я.
Могу, конечно, просто для этого элементарно надо хотя бы изредка на уроках появляться.
— Ладно, рассказывай, чего тебе, — кивает физрук.
— Возьмите меня в секцию.
— В секцию? — удивляется он.
Ему на вид лет тридцать, короткая стрижка, прямой въедливый взгляд, футболка с гербом на груди, джинсари. Нормальный по виду чувак. Признаюсь, я его не очень хорошо помню, потому как на физкультуре гостем был нечастым. Скучно было время тратить на эту «никому ненужную чепуху».
— Я вообще-то всех подряд не беру, — пожимает он плечами. — А ты от кого узнал?
— От Михи Зайцева, от Михаила то есть.
— От Зайцева? Понятно.
Он молчит, рассматривая мой фонарь.