Фосовец ответил на звонок:
– Да. Да. Уже опрашиваю, это «Шкет», он не отпирался. Что? Да нет, несёт бред… Сто пятнадцатый уровень и инфракрасный цвет. Что? – он повернулся к Автандилу. – И какая у тебя основная способность?
– Перерождаться в прошлом.
– Он говорит, что перерождаться в прошлом. Да, похоже, псих. Я тоже так думаю. Что спросить? – он снова оторвался от телефона и направил его микрофоном к юноше. – Чем докажешь?
– Ну, Филину я обычно задвигаю одно. Шульгину другое. Универсальное средство – дневники стоматолога. Я там большую часть полезного до двадцатого года оставляю.
Последовала тишина, мужчина взял в руки телефон.
– Да он наслушался бредней у нелегалов. Ну, хрен знает, может они и про дневники разыскали информацию. В смысле пример почерка? Диктант ему устроить? – фосовец скосил глаза на Автандила, затем одной рукой достал записную книжку, бросил её на тумбу, потом ручку, точно так же. – Напиши первые строчки дневника стоматолога, раз уж их знаешь.
*Цок*
Второй наручник был не крепче первого. А писать было бы неудобно.
Мужчину, убравшего пистолет, это, похоже, и не интересовало.
Попов быстро написал хронику метро и данные про Петренко, после чего лёг назад на койку.
– Всё. Что-то ещё? – с улыбкой спросил он.
– Ничего. Ещё поговорим про твою нелегальную деятельность, – заявил мужчина в чёрной форме.
А перерожденец выждал час, пока к нему никто не приходил, и сбежал.
Благо был третий этаж.
Да и клумба ровно под окном. Ещё бы вместо крапивы там росло что-то менее жгучее, было бы лучше.
Кислоты и яды юноше были неопасны, но стрекающее воздействие приносило дискомфорт.
И заросли оказались не клумбой, а полноценным задним двором.
«На щи нарвать, что ли», – немного мстительно подумал перерожденец, но наконец вырвался из зарослей, перемахнул через забор и отправился за своей тачкой с оружием, спрятанной недалеко от синих врат на реке Клязьме.
– *Цензура*! Нашли и спёрли. Блин.