— Меня? — встал парень, — Батя сказал… дом…
Трофим шумно выдохнул и выставил ладони перед собой:
— А это что? — кивнул он на руки парня.
— Где? — тот посмотрел на банку с перекисью, — Так обработать же надо!
— Хватит юлить! — Трофим начал закипать.
— Дядь, — Иван осторожно сел поставил на стол баночку и бинты, — Вам, наверное, надо в больницу, уколы сделать от бешенства. Мало ли собаки какие… Давайте я перебинтую, а там решим?
Трофим закрыл глаза и снова потянулся к разуму парня. Ничего. Будто стеной кто огородил. Он постоял, покачавшись на пятках, и сел на место.
— Трофим.
— Что?
— Не дядь, Трофим.
— А. Ладно. Можно? — Ваня снова взял салфетку и, дождавшись кивка, продолжил, — Я и зашить могу, если позволите, я ж хотел в медицинский поступать, работал год санитаром в больнице, пока в армию не забрали, — он осторожно принялся обрабатывать раны, — А у нас на район один хирург только был, да и тот пил по-черному, мне и пришлось самому…
Трофим наблюдал за работой мальчишки. Кажется, тот действительно не понимал, что вовсю силу использует. Ну, либо очень хорошо притворялся.
— Твой отец, он кто? — отрывисто спросил Трофим.
— Комбайнер, — Ваня достал из коробки шовный материал, — Был комбайнером, на пенсии сейчас. Я без матери рос, мне батя и выбил этот участок, сказал, от колхоза еще осталось, он подсуетился…
— Подсуетился, значит, — сжал зубы колдун.
— Ага, — Ваня улыбнулся, — Он хороший у меня, жалко, пил тоже. Мать умерла, мне еще и десяти лет не было, он после этого и сдал. Там у нас все пили, жизнь такая…
— А ты, значит, нет?
— А я, — нахмурил брови парень, — Другой жизни хочу, врачом буду. Вот поучусь годик сам, подготовлюсь к поступлению и поеду в Москву!
Он замолчал, сосредоточенно осматривая рану и доставая иглу:
— Когда вернулся, хотел обратно в больницу устроиться, но Наташка…