― Я не знал, куда мне идти.
Какое-то неубедительное оправдание.
― А ты когда-нибудь слышал, что нужно стучаться или звонить?
― Ты права, извини. Я не хотел тебя пугать, ― его взгляд открыт, и я не вижу в нем фальши. Но его односложные ответы не способствуют моему доверию. К тому же от его дальнейших слов я снова начинаю нервничать. ― Я еще даже не поблагодарил тебя за помощь, ― с сожалением говорит он.
― Пустяки, можешь не париться. Все так и должно быть.
Я делаю вид, что в моем поведении нет ничего особенного, лишь бы он не решил, что я сумасшедшая.
Напряженно помешиваю в чашке свой кофе.
― Не многие бы так поступили, ― замечает Маркус.
Так и есть. Так делают только сексуально неудовлетворенные женщины, обремененные социальными фобиями. Но я же не могу ему в этом признаться? Это непременно приведет к дальнейшим неприятным вопросам, на которые я не смогу ответить. С одной стороны, у меня просто нет этих ответов. А с другой, не хочу раскрываться перед чужаком. Он здесь. В моем доме. И так уже слишком. Подобного я даже представить себе не могла.
Пытаясь отвлечься, продолжаю расспрашивать:
― Ты же знаешь свое имя, может, еще что-то припомнишь? ― я намеренно упоминаю о его имени, потому что уверена, оно фальшивое. ― Ты же не мог все забыть? Может, помнишь, откуда ты? Где живешь?
Он пожимает плечами.
― Не знаю. Иногда вспыхивают обрывки воспоминаний, поэтому я знаю свое имя и последнее место, где я был, но… ― он ненадолго замолкает, сжимая пальцы в кулаки и снова разжимая их. ― К сожалению, больше ничего не помню.
Странно. Как он мог потерять память? Не из-за раны же в плече?
― Может, ты ударился головой?
― Я, конечно, падал, но там просто шишка, ― он проводит рукой по волосам, нащупывая место ушиба.
Непроизвольно начинаю рассматривать его руки. Мускулистые. Хорошо накаченные. Пальцы длинные, но в них чувствуется сила. Интересно, а на что будут похожи его прикосновения? Стоит мне только представить это, как мои щеки тут же начинают пылать. Какой позор, я постоянно только об этом и думаю. Какое счастье, что парень не может читать мои мысли.
Чтобы скрыть свое замешательство, я вскакиваю и начинаю убирать со стола.
― Ты все еще голоден?
― Нет, я сыт.
ebooksa