— Серега! Дружище! Нашелся, наконец-то! — загомонили пацаны, хлопая меня по плечам и спине. — Чувак!
— Да я, в общем-то и не терялся… — Скромно произнес я, пожимая плечами, хотя такая встреча не могла меня не обрадовать. — Просто поступил в институт, а после на родину уехал…
— Так ты не местный? — удивился Илья.
— Не-а, — мотнул я головой, — я там, где метели и туман, где завтра ожидают снегопада… А у вас тут еще лето полным ходом!
— Сибиряк, значит? — догадался Лагутенко.
— Ну, типа того… — неопределенно ответил я.
— Слушай, а ничего, что мы твою песню эксплуатируем по-полной? Ты ж слышал — Владивосток две тыщи?
— Пацаны, да не моя это песня — пользуйте на здоровье.
— Блин, Серега, я вообще не знаю, как быть… — Было видно, что чувства благодарности переполняют Илью через край. — Ты и с инструментами помог… песню подарил… со Степаном Филиппычем свел…
— Это с Зябликовым-то?
— Да, — кивнул Лагутенко, — теперь к нам ни один мент не пристает! Поем, где угодно! — Вот, как сейчас — на центральной площади! И когда угодно! Если что — телефон Степана Филипповича, и проблема решается на раз!
— Парни, я за вас рад! — Не покривил я душой, действительно испытывая гордость за пацанов. Если то, что я запомнил сквозь пьяный бред моего «симбионта», то у «Мумий Тролля» — шикарное будущее, миллионы фанатов по всему миру. И я к этому всему умудрился руку приложить! Фантастика!
— Блин, Серый… — Лагутенко обнял меня за плечи. — Мы все у тебя в долгу!
— Брось, Илья, какие между нами счеты? Пацаны… вы… вы молоды, талантливы… у вас вся жизнь впереди! — Я раскинул руки в стороны. — Вы живете в таком городе… где-то уже осень, а вас лето в самом разгаре! Не заморачивайтесь! Радуйтесь, пацаны: лето, солнце, море, пляж! Лето, солнце, море, пляж… — В моей башке вновь закрутился с усиленной силой недавний мотивчик.
— Это чего у тебя, — тут же сделал стойку Ильюха, — новая песня?
— Типа того… — Пожал я плечами — ну и нюх у него!
— Накось! — На мою шею лег кожаный гитарный ремень, а сумка была нещадно отобрана из рук.
— Блин, пацаны, ну вы чего? Не готов я… — Я и играть-то как следует не умею, это и вовсе не я лабал…
«Умеешь, мелкий», — внутри меня что-то шевельнулось, не иначе, сожитель всплыл из глубины подсознания. Я провел руками по струнам, и понял… да, действительно, умею! Ну, тогда держитесь, чуваки!
— Давай, Серега, жги! — решил подбодрить меня Вовка Луценко, качнув бас гитарой.
ebooksa