Обратный след

— Что еще?

— По Москве? Ничего: квартирная кража в Свиблове, брачный аферист-гастролер…

Сквозь окна в четыре этажа Денисову была видна нешумная суета здания. По облицованным серым парадным мрамором лестницам струился людской поток.

— …Сейчас это самое крупное на узле! Вот! Как понял? Прием…

— Иду на стоянку такси. — Денисов посмотрел на часы. — Оттуда в залы…

На стоянке такси людей оказалось мало, в основном провожавшие пассажиров только что отправившегося скорого. Двое диспетчеров в тулупах и валенках в отдалении ловили водителей, приехавших на вокзал ужинать, отправляли в рейс. Денисов переговорил с диспетчерами, посетовал на погоду, повернул в вокзал.

«Преступнику с портфелем, — подумал он, — восемь-десять часов после кражи — слишком большая фора. За это время он мог уехать куда угодно…».

Недалеко от справочной в центре перрона стояла патрульная машина. Денисов поздоровался с коллегами, прошел в центральный зал. Женщина, прибывшая из Красного Лимана, сидела на том же месте, она первой заметила сотрудника, но не подала виду.

— Все еще не нашелся? — Денисов остановился рядом.

— Наверное, теперь до утра…

Ей хотелось поскорее от него отделаться.

— Впервые здесь?

— Да.

— А муж?

— Он москвич…

— И вы не знаете адреса?!

Она смутилась.

— Мы женаты недавно.

Вещей при ней не было — плоский чемоданчик с блестящим запором, ветка мимозы. Все лежало сбоку, на диване.

— Хотя бы улицу?! — сказал Денисов.