Он ухмыляется.
–
Сэм делает шаг вперёд, берёт меня за руку, притягивает к себе, и у меня перехватывает дыхание. Никогда не думала, что мой первый танец будет на парковке перед школой.
Из-за тумана у Сэма блестит лицо, и я вдыхаю знакомый уже запах. Прикладываю щёку к его груди. Хватаюсь за его плечи. А потом он замечает…
– Что это?
На моей руке – бумажные вишнёвые цветы. Я стянула их резинкой.
Щёки мои снова пылают.
– Корсажа у меня нет, так что я сымпровизировала.
– Это ведь мой цветок.
– Да, я знаю.
Сэм расцветает.
– Знаешь, я ведь хотел пригласить тебя на танцы… но боялся, что ты откажешь.
– С чего ты решил, что откажу?
– Потому что ты мне так и не написала. Тогда, после книжного.
Я прищуриваюсь.
– Но ты ведь не давал мне своего номера.
Сэм опускает голову и усмехается.
– Что смешного? – раздражённо спрашиваю я.
Сэм берёт меня за руку, отвязывает от неё оригами и разворачивает его. Я протестую, но потом понимаю: в руках у него записка. А на ней – имя Сэма и его номер.
– Я даже не подумала его развернуть… – признаюсь я.