Час пробуждения

— Ты бы прав, Сережа! Там застрявший болван в цилиндре.

— Где застрявший? — не понял я.

— Это путник между планами, — пояснил мне Данила, — я посмотрел на него вторым зрением. Это человек, который когда-то вышел из этой квартиры и потерялся. Назад он уже не вернулся.

— Но как?

— Без понятия, — Данила пожал плечами, — скорее всего в момент собственной гибели. Скорее всего в ходе жертвоприношения или чего-то подобного. В Питере до революции было много тайных культов, и поверь, многие из них практиковали выход из тела. Астралетчики, к взлету готовсь!

Данила вскинул правую руку к виску, и на его голове появилась забавная высокая фуражка.

— И что нам делать с этим гостем? — спросил я.

— Ничего. Можно его пустить, конечно, и иссушить, но толку? Это обычный человек или маг того времени. Правда, он смог удержать свою светимость за более чем сто лет.

— Выходит, что не обычный, — хмыкнул я, — а он нам не наваляет?

— Ха! С чего бы? Мы с тобой — два крутых мага современности, при упоминании которых которых ведьмы ссутся в своих кроватях, побоимся какого-то ушлепка в цилиндре из 19 века? Открывай нахер. Знакомиться будем. Вдруг он окажется нам полезным?

— Ну как знаете, — я начал щелкать замками, и стук прекратился. Цепи слетали сами собой, а из-под двери начал тонкими лучиками пробиваться яркий свет. Когда последняя щеколда была отодвинута, то дверь исчезла, просто растворилась в свете, и на пороге появился Пушкин!

— Александр Сергеевич? — удивленно спросил я.

— Да не похож же, — Данила ткнул меня локтем в бок и обратился к гостю, — вы по чью душу, господин, пожаловали?

— А-а-а, — как-то жалко протянул мужчина. Он был одет в длинный черный плащ, из-под которого торчали носки намазанных гуталином сапог. В руках мужчина держал трость — из темного коричневого дерева с золотым набалдашником в виде совы и кожаную сумку. В такой обычно носили медицинские инструменты.

— А может быть, это Джек Потрошитель? — тихо спросил я.

— И какого хера он забыл в Питере? Попутал с Лондоном? Вот а ю дуинг хир, камрад? — этот вопрос адресовался гостю.

Тот широко открыл карие глаза. Да, на Пушкина он был похож только одеждой да бакенбардами — густыми и темными. Само же лицо было совершенно другим. Слегка крючковатый нос, узкие губы, острые скулы.

— Я даже не знаю, сколько времени пытался войти в эту квартиру, — сказал он наконец, — приходил каждый день и стучал в дверь. Мне никогда не открывали. А теперь…

— Ага, бывает такое, — Данила кивнул, — так чего хотел?

— Мне, господа, через ваш балкон надобно выйти, — немного смутясь, ответил гость, — не обессудьте.