– Да, выехали. Желтый «Рено».
– Хорошо.
Таких «Рено» много. Но Биб подтвердил, в приближающемся – они. Чтоб я без него делал… Надо извиниться, что называю «монстром».
Я поехал вслед за такси на скорости дедушки-ботаника. Собственно, потрепанная «Нива», ни разу не «Шевроле», именно такому водителю в пору. Меня обогнал «Форд-Фокус».
– Биб! Кто в «Форде»? В машине впереди?
Он вернулся секунд через десять.
– Те же двое, что сидели у подъезда.
Вот и ушли от наблюдения…
Я притормозил в полукилометре от бензоколонки. Спустился с обочины и побежал, пригибаясь, между дорогой и кустами.
«Форд» стал довольно близко, освещенный рекламной вывеской. Не таились. Я подобрался как можно ближе по канаве, последние метры до его заднего бампера преодолел ползком. Грязный буду… Плевать.
«Биб, что внутри».
«Слева открыто стекло».
«Я сам посмотрю».
Картинка не самая четкая, но главное понятно. Папа и мама стоят у бензоколонки под навесом. До них метров тридцать. Водитель держит руки на руле, на нижней части обода. Пассажир… о, пассажир наворачивает глушитель на ствол. Оружие – что-то вроде израильского Узи.
Ждут меня, чтоб положить всех троих. Или хотя бы двоих, если не появлюсь. Ребята, я здесь!
Распахнул дверцу. Была бы заперта – стрелял бы через стекло. Пистолет-пулемет с длинным глушителем – здоровая дура, сразу не развернуть. Я успел прижать ствол к шее ганмена, чтоб выстрел был тише.
Хлопнуло. На водителя брызнуло красным. Уверен – неприятно.
– Руки на виду. Ты откуда?
– СБ Украины. Здоровеньки буллы. А ты?
Врешь. Я в детективах не особо шарю. Но украинцы не будут действовать столь нагло и представляться. Соврал бы что убедительнее – КГБ Беларуси, к примеру.