Пиотровский фокусируется на Кирилле. Дается ему это явно непросто, похоже, кто-то очень сильно набрался.
— Да че те — жалко, что ли? Я же только познакомиться.
И неожиданно резво для его состояния плюхается на соседний со мной стул. В нос еще сильнее ударяет запах виски.
— И как такая красавица оказалась рядом с таким ублюдком, а? Кир, молчи. — Ефим махнул рукой на рыжего, который уже поднялся со стула. — Сам знаешь, прав я. Так что сядь, коли не хочешь, чтоб я ей все рассказал про тебя.
— Кирилл… — Вкладываю в свой голос максимум мягкости. — Давай не будем портить вечер никому. Ну он же пьян, чушь несет. Сейчас выговорится и отстанет. Пожалуйста!
Не отводя взгляда, беру его ладонь в свою. Бес замирает, удивленно смотрит на наши руки. Меня пронзает мысль, что сейчас он выдернет свою руку и пойдет разбираться с Пиотровским. Выберет не меня.
Мгновение, еще одно... Я будто кожей ощущаю его внутреннюю борьбу. Почти не дышу, я жду его решения. Почему-то мне кажется, что от этого момента зависит не только исход этого вечера, а гораздо больше.
— Ладно, — в итоге медленно выговаривает Кир и садится на свое место, но руку мою не отпускает. — Фима, тебя жена ждет, волнуется.
Бес кивнул мне за спину. Оборачиваться и смотреть на Регину, я, конечно, не стану.
И без того непривлекательное лицо толстяка стало еще более отталкивающим.
— А... пусть волнуется. Сучка, ей полезно. Сына хочу! — рявкнул он так громко, что я чуть не подпрыгнула, а в зале ресторана сразу стало тихо. Кир чуть сильнее сжал мою руку.
— Ну ты не по адресу пришел. Фим, никто тебе здесь не родит.
В голосе рыжего непривычная злость. Много сильнее, чем того заслуживает момент.
— С чего бы? — хохотнул Пиотровский. — Вот она мне, может, и родит. А?!
Он наклонился ко мне и прошептал прямо в губы:
— Родишь?
В следующую секунду стул отлетает в сторону, Ефим уже беспомощно лежит на полу, а я вишу на руке Беса, пытаясь удержать его от нового удара.
— Ты что творишь, сволочь?! — визг супруги не заставил себя ждать. Подлетела к мужу, который сидит на полу и почему-то с довольным видом вытирает кровь с носа. — Ефим! Вставай! Дай этому гаду.
Я до боли сжимаю пальцы на локте рыжего. Мне кажется, еще чуть-чуть, и он снова кинется на Пиотровского.
— За что мне его морду бить? — почти трезвым голосом спросил Ефим. — Это ж не его я трахаю, а он родить никак не может.
ebooksa