Творчество Ивана Сергеевича Шмелёва, заново открытое в конце 80-х годов ХХ века, занимает особое место в истории русской литературы. Писатель смотрит на мир сквозь призму глубокой православной веры, его произведения пронизаны психологизмом, а богатство их языка возвращает читателя к лучшим образчикам русской прозы.
В данный сборник вошли два произведения Ивана Шмелёва. Эпопея «Солнце мёртвых» — трагическое повествование о жизни и смерти людей в период голода и братоубийственной Гражданской войны, с болью и яростью описанное очевидцем. Роман «Пути небесные», который писатель посвятил своей жене, рассказывает историю двух людей, бедной девушки Дарьи Королевой и богатого инженера Виктора Алексеевича Вейденгаммера, любовь которых становится как испытанием для них обоих, так и началом их духовного преображения и пути к Богу.
ver 1.1 — создание fb2 из epub, скрипты (Sergius).
Иван Шмелёв
Солнце мёртвых. Пути небесные
Оформление обложки Владимира Ноздрина
Серия «Книги для души. Православная библиотека»
© ООО «Издательство АСТ», 2022
Солнце мёртвых
Утро
За глиняной стенкой, в тревожном сне, слышу я тяжелую поступь и треск колючего сушняка…
Это опять Тамарка напирает на мой забор, красавица симменталка, белая, в рыжих пятнах, — опора семьи, что живет повыше меня, на горке. Каждый день бутылки три молока — пенного, теплого, пахнущего живой коровой! Когда молоко вскипает, начинают играть на нем золотые блестки жира и появляется пеночка…
Не надо думать о таких пустяках — чего они лезут в голову!
Итак, новое утро…
Да, сон я видел… странный какой-то сон, чего не бывает в жизни.
Все эти месяцы снятся мне пышные сны. С чего? Явь моя так убога… Дворцы, сады… Тысячи комнат — не комнат, а зал роскошный из сказок Шехерезады — с люстрами в голубых огнях — огнях нездешних, с серебряными столами, на которых груды цветов — нездешних. Я хожу и хожу по залам — ищу…
Кого я с великой мукой ищу — не знаю. В тоске, в тревоге я выглядываю в огромные окна: за ними сады, с лужайками, с зеленеющими долинками, как на старинных картинах. Солнце как будто светит, но это не наше солнце… — подводный какой-то свет, бледной жести. И всюду — цветут деревья, нездешние: высокие-высокие сирени, бледные колокольчики на них, розы поблекшие… Странных людей я вижу. С лицами неживыми ходят, ходят они по залам в одеждах бледных — с икон как будто, заглядывают со мною в окна. Что-то мне говорит — я чую это щемящей болью, — что они прошли через страшное, сделали с ними что-то, и они — вне жизни. Уже — нездешние… И невыносимая скорбь ходит со мной в этих до жути роскошных залах…
Я рад проснуться.
Конечно, она — Тамарка. Когда молоко вскипает… Не надо думать о молоке. Хлеб насущный? У нас на несколько дней муки… Она хорошо запрятана по щелям — теперь опасно держать открыто: придут ночью… На огородике помидоры — правда, еще зеленые, но они скоро покраснеют… с десяток кукурузы, завязывается тыква… Довольно, не надо думать!..
Как не хочется подыматься! Все тело ломит, а надо ходить по балам, рубить «кутюки» эти, дубовые корневища. Опять все то же!..
ebooksa