Закрываю дверь и переглядываюсь с посетителем, который делает глоток и усаживается на диван:
— Кто это?
— Не знаю, — нарочито вежливо и сухо отвечаю я.
Какой любопытный товарищ. Вздрагиваю от приглушенных женских криков и возвращаюсь за стол. Я удивлена и уязвлена. Что это еще за Анжела? Откуда она взялась?
— Нет! Ты не можешь, Мирон! Это подло! — вопли сменяются рыданиями. — Не бросай меня. Я ошиблась! Я просто выпила тогда лишнего!
Я не слышу ответа Мирона Львовича, но судя по крикам Анжелы, ее окончательно и бесповоротно кинули. Не люблю быть свидетелем чужих страстей. Это всегда грустно.
— Что между ними произошло? — продолжает бессовестно любопытствовать посетитель.
— Я думаю, это не наше дело, — утыкаюсь взглядом в монитор ноутбука.
— Вы правы, но ведь очень интересно. Такой накал страстей.
— Вовсе нет, — хмурюсь и замолкаю.
А затем не выдержав новых криков, встаю и скрываюсь на кухоньке. Сил нет слушать чужие рыдания. Зачем она так унижается? Мирона Львовича не проймешь слезами и истериками.
— Ты с ним трахалась? — заплаканная Анжела распахивает дверь и разъяренной медведицей смотрит на меня. — Отвечай, гадина! Спала?! Да?!
— Нет… — прижимаю чашку с капучино к груди.
И я не лгу ведь. Поцелуи и ласки пальцами не считаются за секс, верно? Это же ни к чему не обязывающий петтинг, так?
— Анжела, я тебя прошу, — слышу злой голос Мирона Львовича, — уходи.
— Как низко ты пал, — Анжела вытирает слезы с щек и обиженно бубнит. — Позарился на… на…
Приподнимаю брови. Ну, говори уже. Какое оскорбление ты мне придумаешь?
— На беспородную шавку, — не твердо заявляет она и опять смеривает меня снисходительным взором.
Она сама себе не верит. Я выгляжу хорошо, дорого и стильно, и ее словесный плевок летит мимо, не причинив мне морального ущерба.
— Слабые мужчины боятся королев, — вскидывает подбородок и дефилирует прочь.