Неправильный брат

Мартин переключился на обед. Некоторое время мы просто ели, перебрасываясь ничего не значащими замечаниями.

– У меня есть еще немного времени. Мы могли бы прогуляться… – предложил Мартин.

Я не стала отказываться. Отец был для меня загадкой. Но я видела, что он старался сгладить острые углы. Поэтому не стала отказывать ему в крошечной просьбе сейчас.

Моя мама бы точно одобрила, что я иду навстречу Пирсману.

Мы прогуливались по знаменитой улице Седьмая авеню, авеню моды. Здесь была даже огромная пуговица с иголкой прямо под центром и памятник портному, который шьет одежду на машинке.

Оживленная улица гудела шумом многолюдной толпы, сновали сотни людей.

Я пристально наблюдала за фотографом, снимающим поток людей. Мартин заметил мой пристальный взгляд.

– Интересуешься фотографией?

Я кивнула.

– Мне это нравится. Нравилось, – поправила я себя. – У меня было не так уж много свободного времени и фотоаппарат совсем старый, но снимки получались неплохими.

Я тут же прикусила язык. Старый фотоаппарат давно приказал жить, а на новую фотокамеру мне не хватало денег.

– Спасибо за компанию, Мартин, – я никак не могла заставить себя назвать его папой или отцом. – Я хотела бы проведать маму в больнице и повидаться со знакомыми.

– Хорошо. Мой водитель может сопровождать тебя.

– Нет, спасибо! – поспешно ответила я.

Мартин нахмурился.

– Ты не знаешь город. Мне было бы спокойнее, если бы я знал, что с тобой все в полном порядке. Теперь я несу ответственность за тебя и все, что с тобой происходит.

– Я не хочу вас обременять.

Мартин достал свой смартфон. Через секунду мой телефон разразился звонкой трелью.

– Запиши мой номер телефона. Если что-то пойдет не так, позвони мне.

Следом пришло сообщение из четырех цифр. Я недоуменно посмотрела на Мартина.