Кухню? Зачем?
Поднялась на дрожащие ноги. И медленно побрела на шум, доносившийся из глубины дома.
Выйдя из комнаты, которая, наверное, является гостиной. Хотя из мебели только диван.
По небольшому коридору прохожу и упираюсь в лестницу. И пара дверей напротив друг друга. Одна дверь закрыта, а вот вторая…
— Сюда, — проговорил он.
Вхожу в помещение. Это кухня. Деревянная мебель. Угловатая и строгая. Массивный стол на толстых ножках, такие же стулья. И гарнитур в таком же стиле.
— Пока я занимаюсь ремонтом генератора, приготовь поесть, — говорит.
— Так электричества же нет?
— Газ есть, — показывает на плиту. Зажигает спичками конфорку.
— А еда? Что готовить?
— Здесь крупы, — открывает одну створку навесного шкафа. — Здесь консервы. Сухое молоко, — показывает банку. — Здесь вода, — показывает на канистры. — Каша вполне устроит, — смотрит на меня. — Ты готовить-то умеешь? — наконец, звучит убийственный вопрос. С этого стоило начать.
— Нет, — качаю головой.
Я действительно не умею готовить. Потому что не нужно было и желания не было. Да и зачем, когда были повара, рестораны, кафешки…
Вздрагиваю от того, как он ударяет кулаком по столешнице.
— От тебя хоть какая-то польза есть для этого мира, мать его? Кроме умения тратить бабло? — прорычал.
Стало обидно.
— Ну уж извините, — возразила, набравшись смелости. — Я не просила меня красть. И в кухарки я не нанималась, — готова развернуться и уйти, да только не успеваю. Жестко хватает меня за руку, отталкивая к плите.
— А тут не санаторий, девочка. Читать, надеюсь, умеешь. На пачках все написано, приступай. У тебя полчаса, — и вышел, оставив меня одну.
Смотрю на провизию и на трясущиеся свои ладони.
Урод!
ebooksa