— Ты же попрощался, — не выдержал я.
— У меня своеобразное чувство юмора, — хмыкнул Тимофей Петрович. — Я тут чего подумал… Вдруг у тебя денег на обратную дорогу нет? Решил подбросить.
— Деньги есть, — хмыкнул я, — но спасибо. Тронут.
— Вот видишь.
Я допил чай и расплатился за завтрак со смартфона.
Теперь можно.
Мы поднялись из-за стола и двинулись к выходу.
— Через заднюю дверь, — сказал Волков. — Я там припарковался.
— Всё перекрыли, — бросил я через плечо.
— Иначе никак.
«Борщевский» был стилизован под бревенчатую шляхецкую усадьбу. Парадное крыльцо украшала изысканная резьба, над дверью висел деревянный молоточек. Чёрный ход располагался рядом с барной стойкой. Волков уверенно шагнул в узкий коридор, я последовал за ним.
Очередная дверь.
Волков сместился вправо, освобождая мне дорогу, и в этот момент прилетела игла. Миниютюрный дротик, выпущенный из чего-то бесшумного, вонзился мне в шею.
Я не успел применить магию.
Не успел толком сообразить, что происходит.
Перед глазами всё потемнело, и я начал падать…
— Он меня слышит?
— Да, господин.
Первый голос показался мне смутно знакомым. Второй принадлежал пожилому мужчине, привыкшему безропотно подчиняться.
Открываю глаза.