Я быстро просек фишку, и, когда наступила моя очередь, уже держал в руке пластик, выданный батей. Все клавиши были сенсорными, вот только названия напитков выглядели необычно. Гляссе, мароккано, лунго, ферреро… Дабы не испытывать судьбу, я выбрал «чёрный по-эфиопски» без сахара.
— А ты что будешь?
— Мароккано.
Достав свой стаканчик из ниши за стеклом, я проделал дополнительные манипуляции и оформил соседу желаемое. Оба раза расплачивался картой, прикладывая ее к считывающему устройству.
Неудобно.
В моем мире есть вживленные в палец чипы, информация с которых снимается удалённо. Кибермансеры так и вовсе перечисляют деньги мыслекомандами.
— Держи.
Кофе Саймона пах душистыми травами.
А вот эфиопские технологии не разочаровали. Хорошо сваренный чёрный кофе. Без примесей, молока, мёда и всего, что нарушает утренний фэншуй.
Насладиться вкусом и ароматом напитка я не успел.
Проходивший мимо старшекурсник толкнул меня плечом, и содержимое стаканчика расплескалось по кафельному полу. Я поискал глазами обидчика, но тот уже растворился в толпе. Кругом — однотипные рубашки, брюки, прически.
Гадство.
Я швырнул стаканчик в переполненную мусорку.
— Возьми мой, — предложил Саймон. — Чёрт. Успокойся, бро.
Поднявшаяся волна ярости наполнила меня энергией. Что-то случилось. Я заметил, что пальцы левой руки светятся, утопают в белом сиянии.
Таак.
Держи себя в руках, парень.
Я глубоко вдохнул, выдохнул. Подумал о криках чаек над бескрайней морской синевой. И свечение начало пропадать, сходить на нет.
Проходившая мимо группа девушек начала оборачиваться.
Взгляды были удивлёнными и…