- До поры до времени.
- Ты ошибаешься, - бросает мочалку и горячими ладонями проводит по моим плечам.
- Ты употребляешь наркотики? - дёргаю плечом, стряхивая тяжесть его рук, и поворачиваю голову к нему. Я больше, чем уверена, что права. Теперь я знаю, чем он занимается.
Встречаю его взгляд и пропускаю сквозь себя мелкий разряд. Как от прикосновения: меня бьёт током. Он способен сделать это, лишь взглянув на меня. Игнат несколько секунд молчит. Словно подстёгивает меня. Провоцирует на то, чтобы я дорисовывала себе ту реальность, которую могу себе позволить. Затем уголок его губ напрягается, слегка поднимаясь. Пряча небольшой шрам над верхней губой.
- Я не наркоман, Яра.
- Кто бы сомневался, что ты ответишь иначе. Ты ведь почти святой, так?
Игнат тяжело вздыхает. Сидя на корточках перед ванной, он кладёт локти на белоснежный борт. Пальцами поддевает мои мокрые волосы и перетирает их между подушечками.
- Святой чёрт...
- Всё, что ты творишь... твой отец наверняка тебя покрывает. Можешь даже не отвечать. И сейчас наверняка прикроет, - я продолжаю говорить, наблюдая за тем, как он играет с мокрой, потемневшей от воды, прядью моих волос.
- А что я, по-твоему, творю?
- Ты не понимаешь?
Я приложила столько усилий, чтобы успокоиться... но его невозмутимость вновь заставляет меня кипеть.
Но я лишь стискиваю зубы и упрямо поджимаю подбородок.
- Зачем ты делаешь это? Что тебе нужно от меня?
Ощущение липкого страха парализует моё тело. Мне бы хотелось сдвинуться с места... мне бы хотелось бежать отсюда сломя голову, но единственное, что я могу — это глотать свой страх и смотреть на то, как его пальцы играют с моими волосами. Если я снова покажу, что боюсь его... это будет отправной точкой. Именно с этого момента он утянет меня на дно преисподней. Он может. Он сам оттуда.
- Ты же сама всё знаешь, Яся. Я никогда это не скрывал, - его пальцы отпускают мой локон и цепляют скулу, вырисовывая на коже незамысловатый рисунок. - Улыбнись мне? Я буду счастлив. Ты ведь никогда не улыбалась. Можешь?
Мои губы дрожат, но я пытаюсь растянуть их в псевдоулыбке. Насквозь фальшивой и холодной. Нет... я не могу. И он это знает.
- Ты не в себе... - срывается с моего языка перед тем, как он отпускает меня. Поднимается, возвышаясь передо мной. Закрывая собой яркий свет... и улыбаясь. Вместо меня.
- Думаешь, я не отдаю себе отчёт?