Мои руки едва заметно дрожат, но, кажется, Игнат и это подмечает. Не сбивает меня с толку, молча ожидая, когда его кофе будет готов. По моим позвонкам пробегается горячая волна, и я знаю наверняка, что всему виной его взгляд.
Когда кофе, наконец, готов, я выключаю газ и выливаю густой и ароматный напиток в небольшую чашку. Мне становится душно.
- Готово, - произношу громче обычного и развернувшись к своему гостю лицом, ставлю перед ним чашку, - с молоком?
- Пожалуй, - деловито кивает и подбирает свои ноги, освобождая мне подход к столу. Какая забота.
Я поджимаю губы и достаю из холодильника молоко. Затем мой взгляд падает на сливки, и их я тоже достаю. Выставляю перед Игнатом и жду, когда он сделает свой выбор... кто вообще пьёт кофе на ночь?
Я... иногда. И он, судя по всему.
Игнат выбирает молоко. Я облегчённо выдыхаю, когда он сам открывает бутылку и, зависая над чашкой, снова ставит его обратно.
- Нет, я передумал. Ничего не надо.
Поднимает чашку и делает глоток, а я, не дыша, наблюдаю за ним. За тем, как насупились его брови. Как опустились вниз уголки губ... как поднялся кадык на его шее, проглатывая кофе... и снова спустился на место.
- Очень вкусно, - произносит, облизывая губы и делает ещё один глоток, - но горячо. Пусть немного остынет. У тебя здесь курят?
- Нет, - мне не по себе, но всё же я стараюсь ответить как можно более уверенно.
- А балкон? Есть?
- В Юлиной комнате.
- Тогда я туда. - Игнат поднимается из-за стола и наклоняется к своей куртке. Достаёт из кармана пачку сигарет и, подмигнув мне, покидает кухню.
А я, крепко зажмурившись, опускаюсь на соседний стул. И что-то мне подсказывало, что эта ночь станет для меня ещё одним испытанием.
...
Пока Игнат курит на нашем балконе и разговаривает с кем-то по телефону, я прячу серёжку в шкатулку. Убираю в шкаф одежду и бельё, что до этого сложила на стул, и поправляю на кровати покрывало. Зная его наглость, я уверена, что он не упустит возможности заглянуть в мою спальню.
- Забыл кое-что! - подпрыгиваю на месте, когда за спиной слышу его голос. Выныриваю из шкафа, глядя, как он, подпирая плечом книжный стеллаж, наблюдает за тем, как я распихиваю тряпки по полкам.
- Ты всё? - мои руки машинально поправляют кофту, оттягивая ткань вниз.
- Вот! - он подбрасывает что-то черное в воздух и снова ловит. А затем протягивает мне.