- Нет, - машу головой и отступаю от него. Чувствую запах сигарет и запёкшейся крови. Он продолжает прижимать влажное полотенце к разбитой брови. Кровь всё ещё просачивалась из раны. Ему бы к врачу... скобы поставить. Но я не лезу к нему со своими советами. Это не моё дело...
- Нет? - уголки его губ опускаются вниз, а брови ползут на лоб. Одна бровь: целая. - А не похоже... - его лицо искажается от гаденькой ухмылки. Он это специально. Проверяет меня.
- Мы просто знакомые, - отворачиваюсь и снимаю шубу. Ныряю в рукава и, поправив капюшон, ногой подвигаю свои ботинки.
- Которые ночуют вместе? Я из подъезда слышал, как вы выясняли отношения за дверью. Так что... сомневаюсь, что вы не вместе.
Мои брови хмурятся, и я нервно запихиваю ноги в ботинки. Хочу поскорее убраться отсюда. Этот парень не знает, что такое такт.
С чего вдруг я должна с ним откровенничать?!
- Ты красивая, - его небрежный комплимент вызывает у меня нервную усмешку, - не удивительно, что его так штырит...
- Штырит? - взволнованно оглядываюсь на коридор, ожидая появления Игната, но того всё ещё нет, - ну и словечки у тебя...
- Я же не слепой. Он буквально жрёт тебя глазами. Да и не водит он девок к себе. Так что...
- Сколько тебе лет, Костя? - перевожу тему, и мой собеседник озадаченно вытягивает лицо.
- Семнадцать. А тебе?
- Двадцать, - отвечаю на автомате, и ловлю себя на мысли, что я не знаю о том, сколько лет Игнату...
- Могла бы и со мной замутить, - улыбается. Искренне и широко. Приятно. Это просто улыбка. Шутливая, естественная и не натянутая. Я понимаю, что он просто хочет разрядить обстановку и улыбаюсь ему в ответ.
- У тебя ветер в голове...
- А что должно быть?
- Должно? - прячу руки в карманах шубки и пожимаю плечами, - мысли... планы. Голова должна быть светлой.
- А у меня что? Ветер пылью всё покрыл?
- Я уверена, что у тебя и без меня полно фанаток...
- А ты, значит, фанатка Игната?