И я не сомневалась в том, что он точно будет. Я не потеряю его. Не в этот раз.
— Боже! Ты посмотри на это фото, Дина! — Надя дёрнула меня за локоть, привлекая к себе внимание, — и ты ещё сомневалась?!
Я задвинула ящик и, приоткрыв окно на проветривание, подошла к подруге. В её руках я увидела старый фотоальбом. Явно не мой.
— Откуда это?
Я опустила взгляд на коробку, которую распечатала подруга. Там были какие-то книги, тетради и детские рисунки.
— Это привёз сегодня Быковский с женой. Несколько коробок. Забыла?
— А, — вспоминаю об их утреннем визите, — точно. Вещи Марата.
— Вот! — Надя впихивает мне в руки фотоальбом и тычет пальцем на нижнее фото, — вот теперь только попробуй ещё хоть раз заикнуться о тесте ДНК. Посмотри!
— Это Марат? — конечно... глупый вопрос. Чёрно-белое фото. Малыш стоит на крепких ножках, держа в руках игрушечного крокодила Гену, а рядом с ним стоит красивая девушка с большими и грустными глазами; тёмными, как смоль волосами и выразительными губами. Это Она. Его мама. Я видела её другие фото. Но вот детское фото Марата я видела впервые.
— Думаю, что да! Но ты посмотри! Это ваш Стёпка! Я в шоке!
Действительно. Сходства настолько поразительные, что можно смело перепутать моего мужа и нашего сына. И... если сомнения где-то глубоко внутри меня ещё были, то сейчас они растворились. Просто исчезли, стоило мне только взглянуть на это старое фото.
— Невероятно, — не могла поверить, что генетика такая мощная вещь, — нужно показать Марату.
— Возможно, я открою тебе тайну, но Марат, по-моему, в отличие от тебя, никогда не сомневался в том, что именно ОН отец.
И она снова права. Марат даже мысли не допускал о том, что это может быть не его ребёнок. Лишь однажды я завела с ним этот разговор. И слишком быстро он эту тему прикрыл.
Сейчас Стёпке почти год.
Год! Подумать только!
Этот мальчик перевернул мою жизнь. Как когда-то это сделал его отец. Несомненно. Теперь я никогда не позволю себе усомниться в этом.
Я вновь подошла к окну и вытянула шею, высматривая своих мужчин.