Некромаги

— Должен быть. Сейчас посмотрю.

Некромаг приблизился, а тошноты не появлялось. Это не мой сородич! Пухлый, рыхлый… больной? Да быть такого не может! Машинально протянула полоску, и вся напряглась в ожидании — что за подделка?

Он взял и, как положено, наклеил на палец.

— Давайте пройдемся до стоянки такси, там открыто и не так людно.

— Вы кто? Почему я должна идти с вами?

— Понимаю, простите… я докажу.

Нервно оглядевшись, мужчина аккуратно подлез ногтем под манжет рубашки и сам себя царапнул. Я стояла, как каменная, и не сводила глаз с прикрытого от боковых взглядов места. Через минуты царапина затянулась.

— Хорошо. Идемте на стоянку.

Уже на воздухе, мужчина на всякий случай еще раз осмотрелся, и после шепнул:

— Вы слышали о Спасительнице?

— Да.

— Знаете, где ее можно найти?

Покачав головой, увидела, как потухла надежда в глазах. Если это настоящий некромаг, то он не старый, половозрелый, и его организм не мог расстроиться по гормональной болезни, чтобы убить мужские гормоны и так разнести вес. Какое еще объяснение может быть, что меня от него не тошнило, и наоборот!

— Что с вами случилось?

— Извините, что побеспокоил…

— Если я не могу помочь со Спасительницей, еще не значит, что я вообще не могу помочь. Что с вами?

Он оглядел меня с ног до головы, поморщился, а я попыталась угадать отчего:

— Да, я не мужчина. Вас стесняет деликатность проблемы, какой не поделишься с женщиной? Бросьте, плевать на пол, смотрите на меня как на ту, что поймет по общности рода.

— Хоть бы постарше…

— Мне тридцать три. Юг плюс восток и выгляжу молодо. Рассказывайте, иначе еще долго будете искать в столице подходящего некромага.