— О, ничего особенного. Просто юбилей старинного приятеля, — его пальцы тёплые, немного шершавые, а кожа на тыльной стороне ладони гладкая с ощутимыми узелками вен.
Значит, с друзьями познакомит.
— А в каком качестве? — озвучиваю вопрос, который ещё даже в голове не успела прокрутить. Он просто вырвался наружу, ничего уже не изменишь.
— В смысле? — словно не понимает меня Тимур, хотя в глазах черти пляшут.
— В каком качестве я здесь?
Ну вот, спросила.
Хочется зажмуриться, но я продолжаю смотреть на чёткий профиль Тимура, подсвеченный проникающим в тёмный салон сиянием сотни лампочек, что вмонтированы в красивые гирлянды. Они опутывают деревья, кусты, сплетаются в причудливые узоры и нанизанные на жёсткий каркас образуют силуэты диковинных животных.
Дорожка узкая, за нами пристроилось ещё несколько машин представительского класса, ворота приветливо распахнуты, но Тимур смотрит только на меня.
— Ты ещё не поняла?
Он будто бы удивлён, а мне хватает этого, чтобы понять: я здесь не просто мимокрокодил, не случайная попутчица, не кто-то с улицы. Я — Элла Протасова — официальная спутница Тимура Каирова, а это уже, уверена, многое значит.
— Вижу, что поняла, — улыбается лениво и наклоняется, чтобы сорвать с губ, покрытых нюдовой помадой, поцелуй. — Вкусная.
Краснею от этого нехитрого комплимента, и волнение отступает на десятый план. На его место приходит оживление и лёгкий укол адреналина. Я слышу музыку — джаз, кажется. Она проникает в приоткрытое окно, живая и волнующая, а впереди маячат шатры. Их около десятка, а вокруг красивые люди пьют шампанское из высоких бокалов, о чём-то беседуют.
Тимур паркует автомобиль между чьими-то кадиллаком и порше, выходит на улицу, а я не тороплюсь следовать его примеру. Крошечный серебристый клатч лежит на коленях, я цепляюсь в него пальцами левой руки, а правой поправляю в последний раз причёску. Каиров машет кому-то, обходит машину и распахивает мою дверцу.
— Прошу вас, Элла Сергеевна.
— Благодарю, Тимур Русланович, — улыбаюсь, как мне кажется, томно и вкладываю свою ладонь в его.
Грациозно ступаю на плитку, придерживая подол платья, и переплетаю наши пальцы. Тимур заламывает бровь, усмехается и, поддерживая меня за талию, ведёт вперёд — к шатрам.
По дороге беру бокал с прохладным шампанским с подноса пробегающего мимо официанта, благодарю его улыбкой, кивком головы и перевожу взгляд на стоящих впереди людей. Их тут десятки, если не около сотни, но двор настолько просторный, что всем хватает места, ещё и запас остаётся.
Спасибо, папа, хотя бы за то, что в высшем обществе гиен и шакалов я не чувствую себя инородным предметом.
25 глава
Именинник находится в одном из шатров и, увидев его, на мгновение жмурюсь. Окружённый парочкой таких же респектабельных мужчин и ослепительно красивых женщин, он хмуро и весьма сердито что-то выговаривает застывшему перепуганному официанту, который, уверена, только чудом не падает замертво. Но наше с Тимуром появление спасает бедолагу от неминуемой гибели, потому что именинник расплывается в улыбке и делает шаг вперёд, позабыв, что секунду назад готов был сожрать парнишку без соли и перца.
ebooksa