Взял грех на душу, теперь хрен вымолишь…
— Если не ошибаюсь, около 17 недель.
— Это…?
— Начало пятого месяца… И это не самая худшая новость, — вынуждает меня похолодеть.
— Что ещё?
— Существует вероятность того, что Стелла Маратовна не сможет больше ходить. У неё поврежден позвоночник. Как только её приведут в норму, вы сможете с ней увидеться. А пока что соблюдайте режим. Берегите плечо. Лангету с вашей ноги снимем через месяц.
— Господи… — морщусь от отчаяния, испытывая в полной мере вину. — Мне нужно позвонить. Подайте, пожалуйста, мой мобильник.
Доктор исполняет мою просьбу. Вручает трубку, задавая вопрос:
— Посетителей к вам больше не впускать?
— Кого из них?
— За дверью ваш начальник охраны и друг, если не ошибаюсь.
— Валентин? — перевожу взгляд от разблокированного экрана на дверь. — Завальского пропустите. Мне нужно с ним поговорить. Срочно.
Врач уходит. В палате остаюсь один на один с хаосом в голове.
После таких новостей, естественно, спокойно лежать не могу.
Нащупав кнопки, поднимаю с помощью пульта управления спинку кровати. С адской болью сажусь.
То, что творится с моими мыслями, словами не описать, во сто крат хуже дискомфорта в плече. Мне нужны ответы. Правдивые ответы. Не просто слова человека, которого я не знаю.
Мне нужно увидеть жену, чтобы воочию убедиться, что она жива.
Со второй попытки спускаю левую ногу с матраца, ту, которую заключили в лангету. Следом здоровую.
Блять!!!
Ненавижу себя за беспомощность.