Девочка Карима

— Сто-стоп-стоп… — тряс он головой. — Но ведь она твоя. Она все равно останется твоей.

— А ты думал, я ее на тебя перепишу, что-ли?

— Ну…

— Пока ребенок у меня — ты можешь кататься на тачке как на своей.

— Но ведь… — сомневался полицейский.

И я вложил ему в ладонь заветный ключ:

— Вернешь, когда мамаша выйдет из комы. До того момента тачка твоя. Идет?

Сержант не верил в происходящее и всюду искал подвоха. Но главное то, что он клюнул на крючок и взял подарок.

— Слышь, мужик… — окликнул он меня.

— Что?

— А зачем это тебе? Ну, все это… Зачем так заморачиваешься? Ты ж не виноват ни в чем…

— Я не хочу, чтоб его отдали в интернат. Сам через это прошел.

— А… Понятно.

— Только не гоняй особо, — советовал я по-доброму. — Найду царапину — убью.

Я отдал малого Нате, и мы вызвали такси. Решили уйти, пока сержант не передумал. Но когда проходили мимо регистратуры, вредная тетка опять прицепилась.

— А как мне записать вашего сына? Вы ж мне так и не сказали имя…

— Эльдар, — ответил я. — Его зовут Эльдар.

— Эльдар? — переспросил Ната. — А почему?

— Так звали моего отца.

Быть ребенком — это страдания. Я знал это лучше других, потому и не хотел иметь детей. Я подсознательно боялся обречь их на мучения. Что было бы с этим малым, если бы не я? Если б меня не было, если б я куда-то пропал… Его бы отправили в клоповник, брили бы налысо каждые две недели, приучали к общаку, постоянно унижали бы и били. Он рос жестоким и грубым, не мог довериться людям, видел бы во всех угрозу.