— Да, Ольга Петровна. Я отработаю двойную смену.
— И убери пятый столик.
— Пятый столик? — возмутилась я таким приказам. — Но ведь это не мой столик, я его не обслуживала…
В ответ на это директриса метнула молнию из глаз и показала рукой на усыпанный объедками стол.
— Уберись после других. И давай поживее. Шевели своими костями. На три часа у нас бронь, приедет деловой партнер владельца ресторана. Так что смотри не опозорься. Очень важный гость, его слово — закон.
При этой фразе я почему-то вспомнила Карима. Как он говорил нечто подобное — про стюардессу чартерного рейса. Что якобы она готова раздеться за доплату и дать себя трахнуть. Неужели они и правда позволяют себе такое ради денег? Это же омерзительно. Если ты хочешь зарабатывать телом, то иди тогда сразу на панель. К чему такие сложные пути? Ну а если хочешь зарабатывать честно, как я, то…
— Бля, как же хочется жрать! — раздалось у меня за спиной, пока я готовила столик для особого гостя. И я сразу же узнала этот голос — это был Питбуль. Тот самый, от которого я вчера едва убежала.
Метнувшись за барную стойку, я внимательно разглядела весь квартет — и самого мудака с седой бородой, и его быдловатых шестерок. Они завалились в ресторан и оккупировали тот самый пятый столик, который я готовила. Но Карима с ними не было. Я вдруг задумалась о его судьбе. Что если они его убили? Я оставила его одного, не позвала никого на помощь, просто убежала, словно крыса. А теперь его нет, и я чувствовала внутри, как больно кусает совесть. Что это — гипертрофированная доброта или же что-то другое? Впрочем…
Он ублюдок. И если сдох, то поделом ему. Буду только рада.
— Эй, Наташа, — подошла ко мне напарница, — гости пришли, надо принять заказ.
— Слушай, Вика, — схватила я ее за руку и стала заговорщицки шептать на ухо, — возьми этот стол себе, умоляю.
— Что? Нет, — отрезала она. — Ни за что. Ольга Петровна будет в бешенстве. Она и так вчера весь день говорила про тебя одни гадости. Лучше не рискуй и делай свою работу. Иначе тебя уволят. Ты ведь не хочешь вылететь отсюда?
— Черт… — выдохнула я и пыталась побороть свою нервную дрожь. — Вот же дерьмо. Может, он меня не узнает?
— Где официант?! — орал Питбуль, стуча ножом по рюмке. — Где этот ебаный официант?!
— Добрый день. — Я подошла к столу и прокашлялась. — Что будете заказывать?
Лысый бородач окинул меня взглядом и гаркнул:
— Принеси нам водки. Да закусона нормального.
— Чем будете закусывать? Есть свиная поджарка. Говяжий язык. Соленья. Можно салат по-алжирски или…
— Стоп-стоп-стоп, — перебил меня Питбуль и притянул к себе. — Да я тебя знаю. Ты же сучка этого ублюдка. Ты шлюха Карима.
Я ощутила, как пульс зашкалил и стал походить на дробь барабана. Казалось, будто сердце продолжит разгоняться и в бешеном темпе вырвется из груди, упав на этот стеклянный стол. Прямо на тарелку этому подонку, этому Питбулю.
ebooksa