— Он же нас слышит?
— Конечно, слышит. Но будет делать вид, что не понимает русского. Общение только на английском… во всей стране.
Боря невольно присел на край кровати рядом. Вздохнул. Даже ему в чистом, в ночи постиранном костюме сантехника, за Балтию обидно стало. Там всё-таки сосны, пионерами посаженные, янтарь, оставленный ещё при динозаврах… холодное море и ноющие реперы с плохими артистами прячутся друг за друга, который от Z и V открещиваются.
«Видимо, тоже друг с другом на английском разговаривают», — уточнил внутренний голос.
Яна, что постарше его была, даже углубилась в историю:
— Вроде жили не тужили, жиром обрастали на чужом наследии и транспортные услуги оказывали, и вдруг на тебе — продаются подчистую. Теперь оргии по всей стране проводят, просто для того, чтобы согреться. А воды-то горячей нет. ЗППП цветёт пышным цветом, больницы переполнены. Замерзающих рядом с затраханными кладут, за неимением свободных мест.
Боря повернулся к ней, пытаясь намекнуть, что она как бы тоже сейчас немного продаётся, но она не дала ничего сказать, первой договорила:
— Оказывается, без большого соседа они не могут обогревать и освещать себя. Как не могут и внятно рассказать друг другу, как до такого довели? Всё ведь со сноса памятников начиналось. А закончилось блэкаутом и массовыми самоубийствах по пустым квартирам, где всё давно распродано. Сидят, дрочат и плачут. Иногда жалуются, если интернет есть.
Боря поднял палец, но опустил. Он прекрасно знал, что значит жить в холодном пустом помещении, когда в животе урчит. С одной лишь разницей. Он знал, ради чего голодает и даже полуголодный шёл учиться пешком за десятки километров, а потом работать, подрабатывать.
А Яна всё говорила:
— Нет, полезно, конечно, что туда все либеральные высеры слились, кому в Израиле в гражданстве отказали. Не все же евреи. А в Прибалтике беглецам даже уютно делать ДНК-тесты и заявлять на русском, что не русские они, а так, мимо проходили. Ну вот проходили и пришли. Теперь играют и поют, на сосны глядя и друг другу подёргивая на их фоне.
— А что играют? — уточнил Боря, что тоже играть любил. На гитаре. Иногда даже пел. Правда, на сосны не смотрел. А о море даже не думал. В Крым бы съездить, хоть одним глазком посмотреть. А там личное мнение составит — «наш» или «точно наш»?
Яна на него с расширенными глазами посмотрела:
— Да откуда мне знать? Я не понимаю искусства, где голые люди по сцене бегают и хером друг в друга тычут под аплодисменты или в анусы волосатые кричат друг другу. Один вот играл членом на рояле и что?
— Что?
— Доигрался! Целую страну на хую повертел, с миром поигрался, а затем — затихарился. Заднюю дал. Я, мол, актёр. Что дали, то и играю.
Камера у изголовья вновь подвинулась. И Яна уже по привычке соски начала дёргать, накручивая возбуждение вместо утреннего кофе.
— Так вот, нахрен мне такое искусство, что меня не развивает, а в животное состояние низводит? А эти все там, — тут она кивнула на камеру. — другие. Понимаешь? Мы их хрень и под градусом никогда понять не могли, кивали только и хлопали из сострадания. Они же творческая элита, а не хуй собачий. Вырастут и всё поймут, перебесятся… Но не выросли, Борь, а распались. И теперь мы все понимаем, что дни их сочтены. По сути это та же «недельная агония» перед последним днём забвения… слушай, а у тебя такой костюмчик подходящий. Подыграй мне, а?
Боря задумался. Вроде не на ролевые игры пришёл, и участвовать ни в чём не собирался, но невольно стал участником какого-то реалити-шоу, где режиссёр просто включил камеру, сидит и плачет. А сценарий разворачивается сам по себе, на импровизации.
— Ян, ты не в себе?
ebooksa