— Идите домой. Два часа ночи! — сказала медсестра.
— У меня девушка на операции. — Пол кивнул на двери с матовыми стеклами в конце коридора. — Я дождусь.
— Нельзя, не положено, — настаивала медсестра. — От того, что вы тут, никому лучше не станет. Вам нужны силы. — Через мгновение она добавила с обезоруживающим профессиональным цинизмом: — При любом раскладе нужны. Идите домой.
Пол усмехнулся, сел на кушетку, на которой только что спал, закинул ногу на ногу и заявил:
— Никуда я не пойду. Это вы думаете, что лучше не станет. А я знаю…
— Охрану вызову! Марш домой сейчас же!
— Вызывайте! Никуда не уйду. Пока не будет результатов…
Тут та самая дверь распахнулась, и в коридор вышел высокий, крупный мужчина в зеленом хирургическом одеянии, с маской на лице.
— Что тут за шум? — спросил он с ясно различимым кавказским акцентом.
— Да вот, Тамаз Тимурович, родственник. — Медсестра указала на Пола. — Сидит тут, отказывается уходить.
Хирург подошел к Полу, посмотрел сверху вниз, сурово и оценивающе.
Пол поднялся, встал с ним вровень.
— Вы муж Калининой? — спросил Тамаз Тимурович.
— Ну… да, — буркнул Пол. — Что с ней?
— Операция длилась семь часов. У нее большая кровопотеря, задеты печень, легкое. Мы сделали все, что смогли.
Пол увидел за спиной хирурга лицо медсестры, напряженное и внимательное.
— И что? — шепотом спросил он. — Почему вы замолчали? Она?..
— Она жива, — сказал Тамаз Тимурович и снял медицинскую маску.
Лицо его оказалось вполне тривиальным, с пухлыми губами и рыхлым, сильно не бритым подбородком.
— Состояние тяжелое, но стабильное. Пульс, давление — все под контролем. Сейчас ее переводят в палату интенсивной терапии. Завтра утром она отойдет от наркоза, и вы сможете ее навестить. А сейчас и вправду езжайте домой. Вам нужно принять душ, отдохнуть.