— Какая я вам Лика, хочу спросить? — вздумалось мне подерзить ему немного. — Уже не первый раз такое. Мы с вами на брудершафт не пили!
— Так в чем дело? Я сейчас закажу, — говорит Артур.
— Я не бу… — только и успеваю произнести, а он уже шмыгнул в коридор. — …ду.
«Вот же ловкий какой! Натуральный прохиндей!» — думаю, а сама ловлю себя на улыбке до ушей. Мои прежние знакомые мужчины не были такими расторопными. Они пока тебя разденут, замёрзнуть успеешь. Этот стремительный такой. «Скорострел, наверное, — рассуждаю в тишине. — И в постели такой же. Пока дама только разогрелась, этот уже пролился». Мне становится смешно, стоит представить. Я лежу на вот этой койке полностью голая и жду, когда Артур приступит к делу. Он снимает одежду, попутно теребя свой кончик, приводя его в чувство. Подходит ко мне, светит аквамариновыми очами, играет боровями и говорит пошлым голосом:
— Лика, я сейчас тебя буду… — и тут же дрынь-дрынь-дрынь! — полетели сперматозоиды в открытый космос. Лужа есть, а секса нету.
Я смеюсь, в купе ведь нет никого, но моё весель обрывает появление Артура. У него в руках коробка шоколада, два фужера и пара бутылок красного игристого.
— На чем смеетесь? — спрашивает, расставляя всё на столе.
— Да так, подумалось, — отвечаю.
— Люблю, когда у девушки отличное настроение! — замечает спутник. Берет бутылку шампанского, снимает проволочную уздечку мюзле, начинает раскачивать пробку. Сам при этом улыбается широко и на меня глядит. Взор самца-победителя. Наверное, думает: «напою телочку и оприходую на полочке». Как бы не так! Да мы в детдоме, когда постарше стали, такую школу пития прошли, тебе, интеллигентный юноша, было б не выжить!
Возится слишком долго. Руки влажные — бутылка запотела. Ох ты, горе луковое! Протягиваю руки, буквально выдергиваю шампанское.
— Не умеешь, не берись, — говорю Артуру. Тот разевает рот, чтобы достойно ответить, в этот момент пробка делает «Чпок!» и устремляется прямо в лицо моему спутнику. Бум-с! И галантный кавалер отлетает на мягкую спинку, шмякаясь об неё затылком. Бах!
— Йопс тудей! — вырывается у меня, а следом за словами вырывается тугая струя шампанского и лупит Артуру в голову.
Пш-ш-ш-ш-ш!!! — это музыкально-алкогольное сопровождение моей матерной версии песенки Битлз. Я ошалело держу бутылку, не отводя в сторону, иначе купе утонет в шампанском. Ну, а так только мой спутник в нем искупается. Он сидит, откинувшись назад, потирает лоб, на котором образовалось красное пятно. Весь мокрый, но при этом умудряется, словно утопивший морду в сметане кот, облизываться.
— Господи, прости меня, пожалуйста, — говорю Артуру.
— Господи? Как приятно, меня так ещё никто не называл, — слышу в ответ.
— Ага, шутить можешь? Значит, мозг не пострадал, — тут же замечаю.
— Разве только моя репутация.
— Что с ней?
— Теперь она подмочена изрядно, — говорит спутник. — Хорошо, не успел переодеться в купейное.
— Какое-какое?