— Что ж, не могли не напиться?..
— Подумай сам! Ведь целый час…
— А ты?
— Только налил стакан, а тут и ты…
— Ну раз ты не пил, выпей теперь!
— За твое здоровье! — ответил Кейл, схватил стакан и поднес его ко рту.
Вэн Мод перехватил его руку и заставил поставить стакан на стол.
— Что за шутки, Мод?
— Мне нужна твоя ясная голова. Ты должен только делать вид, что пьешь и что пьян.
— Что ты задумал?
— Притворясь пьяным, пойдешь приставать ко всем, будешь грозить перебить всю посуду, пока трактирщик не вызовет полицейских и не отправит тебя в тюрьму!..
— В тюрьму?..
Кейл в самом деле не мог понять, куда клонит Мод. Сделать вид, что ты пьян, — это еще куда ни шло, но попасть в тюрьму за пьяную драку — это его вовсе не устраивало.
— Послушай, — сказал ему Мод, — ты мне очень нужен для одного важного дела, за которое получишь немало, если сумеешь… если ловко сыграешь свою роль.
— И никакого риска?
— Может быть, пару зуботычин, но за это пять-шесть фунтов стерлингов.
— Пять-шесть фунтов стерлингов, — загорелся Кейл, — а они?
— Им ничего.
Тем временем шум возрастал, послышались крики. Трактирщик, привыкший к буйству своих клиентов, невозмутимо наполнял им стаканы.
— Итак, в чем дело? — спросил Кейл.